corazón urbano

palabras que mueren al crepúsculo

2012-01-07T11:26:00.002-03:00

El mensaje no tenía un tono intelectual afortunado y la pretendida majestuosidad de sus líneas se evaporó ante la vista de sus destinatarios.

Su lenguaje no era indigno, pero al leerlo, del encanto misterioso que dejaba entrever su texto solo quedaba oscuridad.

Un caminante tropezó en su andar con una de estas cartas que había sido desechada sin cuidado, y a la sombra del primer árbol en su rumbo delante, se dispuso a satisfacer su curiosidad apenas exaltada.

Las motivaciones de su espíritu no pasaban de las causas elementales aprendidas del sonido de las botas sobre las piedras, de los ríos y el mar henchido de olas acariciantes para las barcas aventureras de velas sedientas, de donde bebía la sal y el despertar de lo profundo.

Los trenes y su mística de rieles y andenes, de equipajes y pañuelos, de abrazos, distancia o reencuentro, impregnaban su corazón que no pedía más y agradecía. Solía pensar en voz alta y rodeaba sus dichos con palabras claras dedicadas al silencio del alma, creía en el reposo de los poetas.

“Esto me basta para comprender y elevar mis necesidades – argumentaba – la vida parece un jeroglífico pero todo pasa correlativamente y simple pese a la visión complicada de los pensadores exageradamente eruditos; el mal y el bien, verdad y mentira, sordidez o belleza, amor, odios y cosas así, como se entiende”.

Aquella carta supuestamente esclarecida, de puertas adentro y migajas en la mente, quedó allí donde el hombre la encontró. Sus propias conclusiones no quisieron avanzar más allá del gemido de un perro desprotegido, del llanto de una flor o el humo de una chimenea exhalando olores del mediodía. Dios no confunde, sentenció luego de beber generosamente un sorbo de agua recogida en la lluvia de la víspera.

Cuando caía el sol en su rutina inmemorial, continuó como cada uno de sus días sembrando imperceptibles huellas tal cual la costumbre de cualquier pueblo sin tiranos ni ególatras.

Texto y gráfica de José López Romero

Las piedras sobre la mesa

2011-10-11T10:57:00.004-03:00

Como el mar deja sus huellas en la arena, la discriminación lo hace con las personas.

El que daña no percibe que su alma se oscurece sin remedio, aunque los halagos terrenales le prodiguen sus caricias.

La espada del egoísmo siempre encuentra víctimas en todas sus expresiones y no retrocede ante las razones humanas más elementales.

Por eso la diversidad tiene muros y rótulos dolorosos que podrían abofetearnos en instantes, gordo, homosexual, negro, judío, comunista, rengo, villero, prostituta, mogólico, solo algunos adjetivos denigrantes que todos conocemos.

En ocasiones las murallas de la separación son derribadas y aparentan desaparecer pero, siempre hay arquitectos y manos presurosas para volver a levantarlos.

Esos ladrillos y esas manos están en la lengua de quienes no necesitan a los demás, ni aceptan ser reconocidos cual hermanos, los mismos que regresarán una y otra vez para renegar de las actitudes y los derechos individuales en cualquiera de sus formas, calificando a los diferentes como parias de la especie.

Al comenzar el día, las piedras están sobre la mesa y esperan que les pongas nombre. Junto a ellas descansa sin presiones, la decisión con que salir a la calle, que es absolutamente nuestra. Feliz jornada.

texto y fotografía de José López Romero

reflexiones de mi diario

2011-09-23T18:05:00.003-03:00

Si me abres, escribe. De lo imposible haz un mundo, pero jamás castillos en el aire.

Inundame con fidelidad, y con la amplitud abierta de los que no se imponen fronteras, ni las sueñan y mucho menos las aceptan.

No me hieras con sueños de guerra, ya que si por algo he de sangrar, que sea defendiendo la luz de los que cargan los pesados sinónimos de la paz.

Así te quiero, confiesa conmigo tus planes más deseados, esos que presiento sinceros, a veces exagerados pero al fin, rotundamente libres.

Deja fuera de mis límites las cadenas, la intolerancia, las discriminaciones, las mordazas y las alas inútiles que no te permitan volar.

(Fotografía y texto de José López Romero)

Hoy lo cuento

2011-09-10T10:19:00.003-03:00

Ella equilibraba sus sueños pintando figuras humanas con cuerpo de palitos, cabecitas redondas y sonrisas tristes.

Nunca despertaba de su inquietud poética y estilaba ponerle títulos a los versos robados de viejos libros olvidados, que no parecían tener dueños ni autores.

Su mundo de constante fantasía amordazaba la soledad traduciéndola al idioma benigno de los “ideadores puros”, como rotulaba a los idealistas.

Jamás sabría que su pequeña historia simbolizaba el poder subjetivo de una vida que yo quería contar, la romántica cruz que debía hallar, para expresarme sin mentir, desde el filo borrascoso de mi pensamiento.

(Un texto y fotografía de José López Romero)

el concierto de la vida

2011-05-23T18:45:00.004-03:00

Cuando la mirada se transforma en humo, la distancia interior es el infinito. Por eso creo en la verde situación de las plantas que caen por mi tapial, cual si fueran lágrimas del sol que aparece por el Este, y me despierta diciéndome que algo va a cambiar. Y allí están las ropas tendidas mansamente en el cordel, bailando una danza suave, abrazadas a la brisa del norte, cuando el alba apenas pinta sus pelos de amanecer. Tras el cristal que trasluce la escalera, el patio y el canto de mis pequeños amigos alados, los pétalos rojos que no son rosas me miran. Somos comunes, no sé quien el mar y la sal, imagínalo, seis cuerdas sencillas sonando sin urgencias, sin ruidos extraños, como agua de brocal. El concierto de la vida comienza cada mañana, con el primer compás de una partitura con notas y silencios, pues para eso ha sido escrita. No hay errores en la idea de dios, y estamos frente a frente con todas las miradas, con todas las caricias y los sentimientos, a veces con el lamento de las palabras extraviadas en un cuarto sin ventanas. Si bien escribimos lo que vemos, de pronto las cavilaciones están fuera de la realidad, y desde nuestro refugio seguimos arrojando preguntas sin compromiso. Por eso no corregimos, no alteramos, no fingimos, solo pretendemos confiar en el ruido de nuestros secretos. No queremos incomodar a nadie, somos corazones urbanos con semillas del alma y leemos los encierres de la mente con la libertad que disiente, pero que no ata ni oculta. Aquí lloverá la ilusión del día, el brillo y el dolor de una noche de sembrar sueños, nuestra idiotez y alguna esperanza que debemos desempolvar, arrinconada entre promesas vanas y deseos que no queremos encontrar marchitos. Por José López Romero

dibujando estrellas

2010-12-23T20:43:00.004-03:00

La foto dio vueltas en mi mano con su rostro del pasado, década del 70, época donde perdimos tantas cosas sobre las que nos aconsejan olvidar. No vivo sacando pesimismo del baúl de los tragos amargos y treinta años de burlas imbéciles, solo rebobino de tanto en tanto la memoria para que no me sorprendan nuevamente las viejas trampas que suelen regresar con sus fantasmas y mantos de niebla. Todo se recicla y nada queda tan lejos de esta posibilidad y para constatarlo no hace falta ser un genio absoluto. No me cuentes que la vida es la post guerra de un juego de “metegol” urbano, o el camino errante de un escarabajo de metal que bordea un jardín del aire. Para unos sería una condena a perpetuidad por relaciones peligrosas y hay quienes lo creen el invento morboso de un noticiero de pantalla sangrante. Mis ojos necesitan cuatro dedos que le despejen su estado subliminal, como el invierno es la búsqueda del hielo extraviado, la llave de un infierno moderado escrito en el libro de los acariciantes que vuelan sin red sobre un río de lanzas. Acaricio los viernes de mi mente y la avenida de tu lago que moja mis labios. Soy un ciego que dibuja estrellas en sus retinas muertas, me imagino piloto de las profundidades estériles que no reproducen colas de peces ni corales brillantes. Algunos son paisaje y otros oscuros retratos como yo una burda exposición a contraluz. Vecinos del amor, enanos de jardín, reflejos tenues de una flor prometida que no ha escapado y sigue erguida en el paraíso de un cine viejo donde estrenan por enésima vez la misma película cortada y difusa. (José López Romero)

un día cualquiera

2010-11-11T18:20:00.004-03:00

(Gracias a "Pilo" por prestarme su imagen tan querida en la ciudad, para esta fotografía al paso)
Cuando salgo a caminar las calles tengo la certeza de gratificarme con los mejores gestos de mi ciudad. No importa donde vaya, por donde pase o mire, todo está dentro de una atmósfera que aún alimenta el alma y es posible percibir. Además nunca es tiempo perdido decirlo, por un temor ingenuo a parecer ridículo, si al final de cuentas la humanidad es dar fe de los sentimientos que nos emparentan, eso que suele ocultarse para no exponer lo que llevamos dentro. “Cuando uno despierta ya no es indiferente”, dice una canción y me asocio a su frase. Mientras tanto sigo entre las personas que pasan apurados o quienes como yo, dejan que nuestra forma de pueblo aún vigente haga su efecto espiritual. Todos somos el otro y me gusta recordar sin fechas, porque hacerlo significa tener plazos para el olvido o para el amor que no muere, y viaja con cada uno según los propios sueños. No es cuestión de distancia despertar a un día beneficioso, ni de tener ese reloj mágico que nos de la hora reconfortante y genial. Paso por las puertas de la amistad sabiendo que correspondo a alguien que podría no pensar como yo. La oportunidad y la gracia de un pueblo es su gente que va dejando estelas por la vida, pequeñas brisas que alguien escribirá hasta que su propio corazón se apague. (José López Romero)

detrás de las sombras

2010-09-16T17:41:00.006-03:00

Una canción se parte al costado de una carretera como una flor herida. Alguien la arrojó al pasar mientras la lluvia golpeaba las ventanas y el pico muerto de las botellas abandonadas.
Un perro vagabundo busca cobijo, va al reparo de las paredes y mira de tanto en tanto adelante y al costado para no encontrarse con quienes no lo quieren.
Un jardín a oscuras le sonríe y a lo lejos suena "For ever young" de Joan Báez, la música es lejana pero mi corazón se las arregla para hacerla suya. Me refugia el sol, el cielo y el fondo de una mirada que me dice y me abraza cuando parece que nada me dice. No importa si no entiendes esta locura mía, nada es claro en esta vida, y no venden luz en el supermercado.
Un avión traza su ruta de nube angosta por encima de mi escalera, y se que nadie es verano repentinamente porque sienta caliente sus retinas, su boca y sus mejillas.
No hay bares abiertos las 24 horas en el cielo, ni noches muertas en el barrio, solo en mi cabeza.
El amor es agua que baja de las montañas, es Dios con mayúscula, que toca igual con una guitarra rota en un recital de fantasmas. Yo estuve ahí y sentí su túnica reseca de un millón de caminos, él me dijo quien era y yo le creí. Cómo no hacerlo si nunca escuché nada igual y todos los genios ya se han convertido en niebla. Su voz está en mis oídos, como los ruidos de la calle a la que me asomo cuando me dejan, hoy es uno de ellos, aunque la reja tenga candado. (José López Romero)

Nadie es una lata vacía

2010-08-19T13:01:00.003-03:00

Me veo niño tirado panza arriba en el campito cerca de mi abuelo. Está limpio y no tiene basura, solo algunas ortigas. El globo de color indefinido viene cayendo lentamente como si fuera un paracaídas con sus hilos enredados. Trae retazos del cielo consigo, me digo, como si fuera una nave de Dios hasta que caiga y se convierta en un libro olvidado en el pasillo. Tal vez será una mariposa de alas rotas o una congregación de hormigas, o mi primo dibujando pentágonos y agujeros en el rostro de los bandidos de sus revistas mejicanas. Recojo pensamientos que son migajas en el pozo seco de mis bolsillos. Creo tontamente que el té es la misma infusión a cualquier hora y tendrá las mismas hojas e idéntico color, y nunca cambiará su sabor más allá de la taza donde se tome. Me sorprende el sol con las perlas chispeantes de una alegría extraña y la forma de una silueta que es del futuro y no de este pasado en que me encuentro. Arrugo las páginas que no están conmigo, no he de llevarlas en mi saco de fiesta y de domingo, ni tampoco en el bolsillo de atrás del pantalón cortito de jugar en la tierra. Dejo correr la arena entre mis dedos mientras un gato me observa desde su atalaya de ladrillos, madreselvas y una corona de vidrios para que los chicos no saltemos a robar mandarinas. “Don Dueño” no adivina que debajo de él pasa un río ni que el paisaje alrededor suyo y mío, es un “puzzle”. El absurdo se ríe de mi lana y mis pestañas heladas, acelero el verano, soy un camino de montaña, un beso de felinos que no saben de sentimientos muertos ni extraviados profetas. La copa estaba hasta el borde de poesía y yo ahogado en prosas, llevo apretado el pecho de melancolías, de amor, ilusión y fantasías, tesoros caros prestados de la vida que no exige devolución. Nadie es una lata vacía y siempre se puede volcar algo del misterio interno. Nuestras semillas no son tan distintas y dicen que todas valen igual. La del que ostenta su castillo de cristal envilecido y la de quien asoma su corazón desde una villa fantasma con intestinos a cielo abierto. La imagen borrosa de un diario naufraga hacia la boca de tormenta y en su pasaje de letras lleva lo que quiere hacerte creer y una lista de pasajeros repetida en cualquier cuento. Nombrarlos sería redundante por que cada cual sabe a quien pondría en la cubierta alta del barco, en la del medio y en la más baja. En mi adolescencia conocí las sentinas donde viajan las ratas. No se nada de nada y en mi visión celeste solo hay pájaros y sonidos que elijo con disciplina infantil. Únicos y eternos hasta que muera, el silbido de mi viejo, el ruido de la ollas de mamá, el chasquido de los libros de mis hermanos estudiando, la pelota rebotando en mis orejas sucias de tierra al terminar los juegos. Los gritos de mi tía por sus plantas rotas, los flecos zumbantes de mi barrilete, el baldazo de agua en la vereda de una vecina para ahuyentar nuestras figuritas y las broncas por una “mal tapada”. Las estrellas son más complicadas pero intensamente bellas, y allí estábamos cuando la perra “Laika” pasaba por el cielo de mi barrio y nadie hablaba de guerra fría ni era nuclear. Solo jugábamos a descubrir satélites, mirábamos la pequeña porción del mundo que nuestros ojos podían sin preguntar si era justo o despiadado, si había héroes o villanos. De eso aprendimos en el catecismo y muy mal después en el cine. Desde aquella estación partimos y vamos llegando a destino según horario y boleto. En el portaequipaje van amontonados incontables cantidad de sueños, entre ellos mi mochila con las utopías que alimentan la antigua y cotidiana aventura de vivir. (José López Romero)

asesino soy

2010-08-08T11:00:00.004-03:00

Sin querer he matado la primer palabra de este día. No se por qué fue. Seguramente era la mejor de todas, la más rebelde, inculta o fuera de todo catálogo costumbrista. Ahí yace al costado de mi lengua esperando su última morada. Me resisto a sepultarla cuando se supone que debo hacerlo como el diccionario manda. He negociado impunemente su fidelidad por inútiles monedas que se fueron por el agujero del pantalón. Mis dichos ya no salvarán su vida y por más que salpique de letras este argumento, será como exponer el producto de mil moscas cagando. Como si fueran lágrimas de nubes desesperadas, el rostro de un payaso con sonrisa de drácula, una máscara que divide el alma, el mar que no trae historias a la playa, la oscuridad de un atardecer que se juntará allá abajo con nuestros terrenales inventos. Ya no sabré qué frase hubiera compuesto, cual mensaje llegaría de ella, cuando camino huérfano de tiempos, de imágenes y de conceptos. Mañana bañaré mi boca con una alegría cualquiera, transparente y sin nombre, que me ponga feliz por que se le antoja y recogeré su pañuelo y perfumaré las veinticuatro horas siguientes o las que fueren, quien lo sabe. Veré el sol desde su perspectiva fundante, tomaré su orgullo apenas despunte el alba y la madrugada esté dormida junto a un amante cualquiera, sellando un cuento con sabor a vino y a muchachas mareadas. (José López Romero)

aria de perdón

2010-07-24T11:29:00.000-03:00

El invierno me invalida, me transforma en un soldado herido llevado tras las líneas lejos de la batalla. Es por eso que no tengo poemas encendidos, sus levantinas blancas me empalidecen como a las plantas les pone su pie encima hasta matarlas.

El invierno me invalida aunque digan que su presencia cancela todo virus que camine, vuele o se arrastre, los míos, los tuyos y los de aquellos.
¡Ay si hiciere eso con mis idioteces y las de mis enemigos!

Con su compinche el viento conspira de lado a lado y ambos recorren las calles de las ciudades ocultas, y las visibles de este tiempo donde los sin techo yacen bajo un cielo de cartones y pedazos de cualquier cosa. Oscuros como el infortunio que los envuelve, pero más infelices que yo, que alzo mi descontento obtuso que no puedo comparar con las lágrimas de ese niño o ese viejo que se congela en la vereda de un país que cambia sus bosques por los desiertos de la futura agonía.

El invierno me invalida y siento que soy más inútil que de costumbre. Mi pensamiento no traduce en lucha que borre estos argumentos. Sigo hablando de la impiedad y la hipocresía de la caridad, mientras tanto los distintos rostros, entre los que me distingo, se alejan de la realidad que duele al mirar.

Un aria en acción de perdón suena en la espesura de mi revolución dormida. No es un milagro ni tampoco casualidad, sino necesidad de retemplar el aire terco y confuso de los días calcados. Penas, orgullos falsos y mezquindades siguen prendidos a los muros que aún parecen eternos. Mis uñas están clavadas allí, donde las grietas florecen como las discordias llegan al río. La tibieza del arte celestial o aquél mundo mejor para mañana no nos asiste, o no existe, qué más da, juego con las palabras de ayer y de siempre, seguramente era lo que buscaba, y ya está escrito. (José López Romero)

con ellas decimos

2010-07-10T19:48:00.005-03:00

Las palabras escritas nunca son polvo que se lleva el viento.

Son las historias que cuentan, los puertos jamás abiertos, los sentimientos que no arrebata el odio jamás.
Hundir las manos en el tiempo y quedar amigo de la memoria es un signo indeleble, eterno, es la cara del infinito hurgando en el espíritu humano.
Las hipótesis mas decentes suelen naufragar en aguas dulces, alejadas del mar profundo, donde los cuervos no dejan semillas sueltas y circundan las barcas con su máscara de gaviota. A veces caen en la trampa que les tiende el destino, y de su figura emerge un simulador que no soporta el miedo.
Las oscuras metáforas invierten lunas y misterios profanos, van de la mano con unos y otros para que advierta su presencia el alma que ilumina la buena huella. Caminarán juntos los sueños peregrinos y recogerán postales vagabundas, orilladas de gestos simples, desapercibidos por su intimidad.
El hielo deja lugar a la magia del vuelo, al sonar de los tambores que llaman a reunión y esperanza. Nadie se negará y alzarán sus copas los inventores y los legos, mientras que el poderoso callará y resignado volverá al acecho.
Estamos fuera del templo pero nos asiste Dios, podemos ser fieles y dejar la piel ajena en cualquier sitio, en una playa virgen donde ya no duela otra oportunidad de respirar y no tenga tantas cicatrices la vida. (José López Romero)

campanas de cristal

2010-06-14T15:08:00.007-03:00

Mis trazos no son semillas de germinar, y pienso que nunca estarán en el vientre convexo de tiempo alguno, ni en una cuna de solaz.
Ayer les pinté una mariposa en el pecho y ya no pude tenerlas conmigo, mis alas le mostraron el espacio.
Las prisiones no tienen su disfraz de rejas, ni pasos de carceleros o sonido de cerrojos.
Todo es obra del perfume recordado, de las señales imborrables y el canto tenue de un remanso donde abrevan las almas claras.
El piano dejó de sonar mientras el pincel se hundía sin piedad en una nube de óleo. La pitonisa echó las cartas sobre la mesa y sintió la seducción de sus cabellos larguísimos, hebras de seda cayendo sobre sus hombros.
Era un toque púrpura, un viaje de cruces y lienzos blancos. Una oración del viento desnudando la altivez estúpida del orgullo. Dije que los niños no tienen nacionalidad y son corazones del aire nuevo, no son medallas condecorativas ni mártires de nuestras frustraciones.
Mi tacto vaga sobre las letras como si fueran campanas de cristal, barro helado o el equipaje de una legión de chicos bostezando en un cine mudo.
Por mi ciudad ya no pasa el tren y hoy quisiera revivir a Juan, el que un día se fue y amontonó sus canciones del lado opuesto de sus millones terrenales.
Las sombras que quisieron cubrirlo siguen en este mundo o como quieran llamarlo.
Los cristales de sus gafas están enteros y suele ir de copas con el sargento pimienta al club de los corazones solitarios. (JLR)

el umbral de sus alas

2010-05-06T17:02:00.001-03:00

Los colores atravesaron los cristales y fue un arco iris de sombras.
El húmedo verde delineaba la pendiente del camino y la brisa trajo su olor hasta mis sentidos. Entonces vi los pliegues de seda envolviendo la fantasía de aquella bailarina maravillosa que danzaba, semejante a una hechicera de sensualidad fascinante.
Su figura emergía de un contexto irreal y ya no escuché los tambores de la lluvia por mi tiempo trasformado en una botella de barco sin puerto.
Su blanca palidez era un vuelo de rosas y yo, abrevaba como un fantasma de ropaje negro en el umbral de sus alas.
Cantaba la sacerdotisa en éxtasis endulzando la agonía de una línea de letras que iba cayendo desde los renglones hacia un abismo sin final.
Ellas, pobres signos ingrávidos quedarían sin voz, y ya no podrían elegir que su propia muerte fuera recitada por persona alguna, más allá de sus derechos.
Mi corazón roto se refugió en un callejón sin salida, donde los mensajes de los desamparados se hundían casi con desesperación en las hendijas de una pared, tan similar a un muro de lamentos.
No vi a nadie detenerse. Los reyes de una historia aún no escrita habían muerto aplastados por nubes de oro, mientras tanto la muchacha sentía correr en sus venas fuego de agujas negras.

La suerte rara vez acompaña a los sueños y también faltó a la cita ese día.

El cuento naufragó en una música extraña que tejía sus redes suspendidas en el aire.
La manzana se desangró en gusanos y las fronteras de la imaginación se cerraron cercando las últimas palpitaciones de su alma y la mía. (José López Romero)

mi guitarra suena a regreso

2010-03-30T19:15:00.004-03:00

Él iba de su cruz a la playa con el mismo impulso y desenfado con que se acomodaba en la cama de dormir y hacer el amor, o en la repetida mesa de comer.

Sus manos discurrían en el reposo del pincel y el tono apacible de sus ojos en la tela, tal cual con la pluma de descubrir horizontes, sonrisas o lápidas frías en el cielo de todos, incluyéndose.

Una palabra cayó por la comisura de sus labios cuando acompañaba el estertor de una tarde inclinada en pasión de agonía.
El viento siguió empujándolo con la hipócrita anarquía de su rebelión, como a un creyente harto de la esperanza, como al cobarde y sumiso siempre obediente para una traición.

Nadie cuenta su verdad o muy pocos lo hacen, y nos acostumbramos a rodear de hojarasca el punto de una cuestión, la disfrazamos de superficialidades pomposas que envanecen nuestra actitud de grandes inventores.

Por pudor o estupidez nunca quise "domesticar" mis riberas. Dejé que ellas acunaran el agua, los peces, mi rostro en círculos y las ramas sedientas de los árboles que se inclinan en los crepúsculos, a mojar sus finos cabellos verdes. Mis cuerdas traen melodías de ayer.

Vamos por el abismo de una descolorida historia, que pese a todo, escribe con su mano hábil lo mejor que reflejamos desde el alma.
La opuesta mientras tanto, delata las peores señales de tantos días grises, los versos sin transparencia que alimentan el oscuro camino de una angosta cornisa que nos atrae. (JLR)

líneas invisibles

2009-11-17T17:24:00.007-03:00

Estoy en un desierto y la palidez es el aura de mi encuentro.
El sol brilla como el rey que es, no puedo describirlo, ni siquiera es válido que lo diga.

Más valiente que yo, un gorrión argumenta su destino sin prejuicio, es libre, se mimetiza en la hierba, habita el hueco de un árbol o invade un nido abandonado, es lo que siente y así lo profesa.
Apenas se mirar y me emociona hacerlo.
Las enormes paletas verdes descienden del tronco enredado, o trepan por el, y al modo de los equilibristas sus flores amarillas se elevan intentando sus contorsiones cerca del cielo.
Ellas me confunden agradablemente. Escucho el susurro de una tarde tibia, me recuerda quien soy, es la vida, siempre es la música de Dios, el azul de mis pensamientos, el espacio que me supera, los abrazos que derivan perdidos por descuido, jamás por descortesía u olvido.
Camino en una dirección ausente sin acuerdos para iniciar otro vuelo.
Un par de líneas se sientan a mi lado y un soplo feliz me recupera.
Es la hora, tengo seis minutos para dejar un texto, es mi límite y no se por qué, pero es un tiempo suficiente y apelo a las antiguas fantasías que me sustentaban.
No es posible, me contestó alguien, no hay recetas para eso, solo tienes que mirarte hacia dentro y si nada ves, será por que tu magia humana se ha extinguido.

Lo se, pensé, mi “yo” quedó colgado en el perchero junto a una puerta gigante.

Llegué con unas líneas invisibles en el bolsillo y al ver el rostro de quien me aguardaba con una mentira en los labios, apreté mis palabras muy fuerte, escondiéndolas en el mar profundo de mi alma, tal vez en la constelación oscura de mi desesperación. (José López Romero)

por el agua buena

2009-09-18T12:28:00.002-03:00

Ella apareció pelando una mandarina, y yo, en una mirada de silencio, hice una lectura idiota de mi fantasía.
Afuera, entre el gris y el verde limpio casi de primavera, un cacharro se inundaba y las aureolas de la lluvia arrimaban su naufragio de pequeñas oleadas a mis vidrios solitarios. Antes había pasado por la planta que una vez pintó María, y sonreí por la valiente paloma acurrucada en el nido dando calor a sus huevos sin importarle lo que de las nubes caía.
“Como una piedra llevada por la corriente”, dijo el estribillo de Dylan flotando en mi pensamiento ausente demasiado tiempo y ya no me detuve.
Descolgué del aire algunas palabras y di tono verde al teléfono que me debía respuestas aunque no pude resolver nada con inteligencia.
“¡Che, deberías saberlo!”, me gritó Charli desde la radio.
Impulsivamente contesté que las piedras no son pan y las simulaciones nos delatan. Que humanamente no somos la gran familia de nuestros pregones, pues a pesar de tantas mentiras no hemos inventado días mejores.
Todo tiene su motivo, aduje sin pasión, pero disolver estas cavilaciones con una explicación lógica ya no fue posible ni sonaba interesante.
Algo pasó sobre mí dejando la magia venerable, que vestida con la camisa desteñida de un día manso no se define ni cambia nada.
Aún estoy aquí despertando a la transición del alma, de donde supongo nacerá un cuento de aquellos que llegan tal cual irrumpe de la nada la primera flor.
Lo estoy escribiendo y es una buena señal.
Ya no pronunciaré ideas en calidad de ninguna cosa.
Dejaré que el curso de mi mente haga lo suyo.
Es una lista primaria y me atrevo a intuir, que esta botella navega por agua buena y tocará playa para que mis mensajes no sigan huérfanos ni tan vacíos.
(José López Romero)

aire que no lastima

2009-05-23T20:21:00.001-03:00

El bosque apareció delante de mis colores y ya no fueron ausentes dándome un poco de luz. El puente para cruzar a través de mi corazón estaba allí abierto y despojado como un mendigo que mira la calle, colgado del cielo y sus manos sin pedir nada. No me fue revelado y sentí que las palabras eran las de toda la vida, que los pasos no tenían huellas y el viento amontonaba días como si fueran hojas. Sean Lennon cantaba Julia, y la mirada de John se posó en el diapasón de su alma y la mía. Acepté un arco iris nacido luego de ninguna lluvia para oír el llamado de una nave mágica recogiendo pétalos y alas de ideas que vagan como palomas y rosas perdidas. Los mensajes que hice míos decían que el campo dejaría de estar herido para transformarse en verde y espiga. Creí ver a mi gente abrazando la última pasión dormida que los habita, recibiendo el aire abierto que no lastima, girando sobre ruedas limpias por los caminos que hablan el idioma de los molinos desbordando lagunas, de plumas libres y ramas que se estiran en naturales caricias. Tal vez soñaba al hundir mis dedos en rojos, ocres y púrpuras, cuando pinté el rostro de un desconocido que jamás encontraría y las estrellas del cuento de Pablo que leí hace tiempo. (José López Romero)

de atrás pa' delante

2009-04-15T20:25:00.007-03:00

Las notas no habitaban en mi cabeza, y si creía que ellas habían nacido conmigo estaba equivocado. La música se recoge de los caminos, en el movimiento de los árboles, en cada acción que ejecutamos los animales de la vida, entre ellos mis hermanos pájaros. Un tacho de basura resuena en la noche, los ruidos marchan a nuestro lado y van construyendo segundos, días y siglos de amores, hambres y odios en una amplitud fotográfica que nos supera. La realidad es un gigantesco pentagrama donde en sus líneas y espacios danzamos disfrazados de redondas, corcheas, fusas, negras y silencios de tal o cual. Somos partícipes de la obra inconclusa de un genio demasiado loco que ideó una marea de tresillos para enloquecer alegremente al mundo. Homenajeó a sus palillos coludos pintándolos de oscuro negro como si fueran huellas del vuelo místico de una mosca con sus bemoles incluidos. Imagínala haciendo de su culo un pito interactuando como otras especies, yendo de la miel a la mierda con el mismo gusto, tristeza o desparpajo que cualquier mortal. Para ella jamás será un pecado, porque tal mandamiento no existe en su código de insecto díptero. Su trompa asquerosa aprovecha los excrementos sin discriminar, será matada por millones pero su naturaleza caminará sobre mis restos, los tuyos y los de aquellos, indefectiblemente. Pequeña, graciosa y despreciable, nada escapa a sus intereses. Si fuera hombre acariciaría de igual modo el oro, el rostro de un bebe, las heridas abiertas, una boca sensual y las voces muertas hasta convertirlas si puede, en un manojo de miserias.
Una partitura podrá ser estrujada y arrojada al fuego pero siempre habrá quien escriba esos garabatos ensoñadores o repudiables que tarde o temprano inundarán senderos mentales como las moscas lo harán en sus lugares muy bien pensados. (José López Romero)

como vos lo pienses

2009-03-22T10:03:00.001-03:00

La fecha está marcada y solo es un texto con la importancia que cada uno quiera. El calendario dice que el verano debe palidecer mi piel o la tuya, que las hojas se suicidarán dejándose caer desde sus balcones altos. Que ellas crujirán debajo de los pies al caminar como si fueran música para un collar de letras. Pero nada pasa y como tantas cosas en esta tierra el ciclo del sol tenue parece trastocado y es una película con su productor ausente. Por eso canto al verde que aún despierta a simple vista como el sonido en mis oídos de ruedas que viajan por senderos descubiertos una y otra vez por las bendecidas ganas. A mi alma que vuela con los pájaros que salen de la ciudad a buscar alimento por los campos todavía sanos de trigo, alfalfa y girasoles. A los árboles que resisten erguidos y retoños respetados apenas por tradición, para que su vigilia apuntale la razón de los caminos. El ocre abrigo del otoño anda de la mano con un verano sin apuro, contradiciendo la exactitud de los que leen la vida por tramos estrictos, sin dejar espacio a la espontáneo. Los que planifican el tiempo de la pileta rebosante y su agonía de lecho seco, porque el reflejo colectivo de un guión sin marginalidad les ha quitado el libre albedrío. Me lo dice el verano de las palomas haciendo el amor sobre los techos del barrio, desprejuiciadas con sus alas en actitud de dioses sin paredes, sin condones ni luces apagadas, como salidos de la paleta de un pintor ocasional, para un concierto de colores libres en un teatro repleto de obreros urbanos sin trabajo gestando su resurrección. José López Romero.

próximo corazón

2009-02-26T11:49:00.000-02:00

Pasé la mano por su madera descuidada, siempre cerca, reinando sobre una caja de fotografías. Con ella tengo una intimidad muy cerrada, como si fuéramos amantes, y entiendo lícito creerlo, por la proximidad que nos relaciona y las confidencias que nos unen con firmeza. Ambos trajimos al mundo canciones que nadie conoce, o unos pocos, da igual, porque soy un tipo que hace cosas para sí mismo aunque tímidamente las libere para que alguien las conozca fugazmente. Me pasa con las letras de plano raso que llegan oportunas cuando mi revolución interna pide un puesto en la lucha de esta realidad que vamos diseñando sin pausa y sin lástima siquiera por nosotros. Se que ella entiende al escucharme decir que una pena es la misma en todas las razas, en un pobre y un rico, en el miserable y en el avaro, en una puta y en esa niña que aún no ha sido tocada. Y sonríe cuando mi emoción brota melancolías al mirar los nidos de la lluvia, o los sueños que entran sin permiso a dejar mensajes nuevos. Acaricio sus cuerdas cuando convencido he llorado por un anónimo gladiador muerto para regocijo de los jerarcas y de la estupidez que nos hermana, no importa el tiempo. Mi alegría de vivir está a resguardo, pero no me impide pensar, y dejo señales en el rostro de las paredes urbanas por la indiferencia y las semillas del odio comunes a toda época. Me muestro en un espejo que no devuelve sentimientos, como una tarjeta y un teléfono no significan nada para un desesperado que camina a mi lado. El silencio no mantiene alianzas con la paz, las palabras desaparecen al nacer si nadie enseña como decirlas. Elevo la mirada entre las hojas recién perfumadas por lágrimas de nube, merodeo sus flores rojas y deshecho esa portada sensacionalista que pretende dirigirme a la pesadilla de todos los días. Quisiera borrar las pinceladas atroces de mi autoría, ya no de los demás, y descubrir en otros lo bueno que no he hallado dentro mío, todavía es tiempo, lo será hasta que entienda de qué se trata. (José López Romero)

gracias

2009-02-11T22:02:00.009-02:00

Debo dar gracias por todos los días,
debo sentir la vida aún sin quererlo.
A quien mis preguntas fallidas,

a quien mis dolores, mi encono, mi ira.

Debo dar gracias por este sello

que como una herida me ha sido impuesto a lo largo de todos mis días.
Si el mundo supiera que en cada paso pierdo pedazos, que sangro y me arrastro,
que no encuentro el manto para mis carnes frías,
ni el bálsamo para tantas heridas.
Debo dar gracias por haber sido elegida,
pero TÚ que todo lo sabes, porqué no has mirado mi alma tan niña y mi cuerpo tan débil para soportar el sello, ese que me has dado junto con la vida.

El texto pertenece a una amiga de mi pueblo, Isabella Ros, a quien no conozco y quien me ha confiado su pensamiento escrito para que fuera publicado. A ella muchas gracias. (JLR)

aire gratis, ventanas y ganas

2009-02-08T22:08:00.000-02:00

Roberto puso en marcha su auto a las 6.30. Retrocedió como todos los días y el gato negro debajo del vehículo observó su partida con expresión de gato. Nada hubiera tenido un significado especial si no hubiera sido por el color del felino, supersticiosamente negro. Puse en práctica mi desayuno de agua caliente y yerba amarga para vagar sin rumbo por la planicie de mi mente recién rescatada del sueño. No conseguía alejar de mi registro la oscura pelambre del gato con lo que pensé estaría atrayendo alguna carga negativa. Me encogí de hombros diciéndome con el gesto, “qué más da”, pero no lo creí del todo. Agregué café a la infusión para agradar aún más mi paladar pensando que ello sería la ingestión más fuerte de la jornada. Cerré este episodio que quise escribir porque todas las ventanas están abiertas y el aire de lo que se me da la gana sigue siendo gratis. El ínfimo gasto del bolígrafo y el espacio oferente de un cuaderno siempre listo, como el estrecho margen de mi mente, dieron esto. Desde la portada de una revista me sonreía un basquetbolista y una muchacha de rostro felino de los que necesitan los editores para elaborar una página atractiva. A mi lado la calculadora ociosa sigue imperturbable mezclada con mis gafas de ver el mundo, su estuche y dos gorras de cotillón. En un espacio de diez o quince centímetros discurren silenciosamente un diccionario obeso, cinco cuadernos, una entrada de fútbol usada, una boleta de banco enfrentada a una tableta de cápsulas de magnesio. Mi celular y el radio, casi parientes, seguían dormidos. Con su frío cortante la tijera mira con ojos invisibles al servilletero y tres cajas de amoxilina, la tapa de la yerba al revés y el café en una lata de galletas “A la fleur de sel” que trajo la francesita Anne en una de sus visitas. El control remoto me parece un dictador en decadencia, insignificante y mucho menos importante que el vaso verde del agua en el "dispenser" con servicio permanente. Un mundo sobre la mesa, una multitud de razas vestidos de objetos, diversos y políglotas como un mercado persa que jamás he visto. Una mesa es un pañuelo que ejemplifica el universo con sus distintos circos del “tú tienes lo que yo no amontono” y viceversa, pinta nuestra vida como si fuéramos rockefeller’s de una villa clandestina. La iguana que trajo Sebastián desde Mallorca me guiña desde sus cuencas vacías, colgado en la pared que esta semana posará nuevamente desnuda sin la mano de pintura que le adeudo. El libro de “Merci” refuerza su paciencia con un señalador inmóvil desde que comencé la segunda lectura. El teléfono fijo, una bolsa de fotografías, la máquina de coser de mi madre que nadie usa, el grabador a cinta que guardo como auxilio cuando la tecnología digital me deja huérfano.
Al costado de la pantalla de los múltiples canales, prima lejana de aquel telón mudo donde conocí a Charles Chaplin y Cantinflas, esperan atención una foto blanco y negro, la lupa de Eduardo que no agranda las cosas y una pila de diarios que se viene abajo. En el margen de una página cualquiera de mi agenda dice María Agustina y es el nombre de una entrevista que ya es pasado hace una semana. Mi futuro inmediato pasa por los tragos calientes para amigarme con la frescura matinal de la estación de las flores, como dijo Elisa, bendita y majestuosa primavera de América del Sur. (José López Romero)

malditas fronteras

2009-01-14T18:30:00.000-02:00

Sin avisos a nadie fue cambiando las cosas comunes de su vida. Dejó el auto que había dejado de actualizar en una calle cualquiera. Sacó los muebles que lo ahogaban en su casa a la vereda y puso un cartel sobre ellos que decía “haz lo que quieras”. Lo mismo ocurrió con las prendas innecesarias, los aparatos de cada necesidad promocionada que fueron a parar al carro de un cartonero maravillado por tal desprendimiento. Este hombre recolector de miserias con gesto de asombro dijo a su niño, “ni siquiera estamos en diciembre”, y luego azuzó al cansado caballo jornalero, hambriento y perturbado por el enjambre de un tránsito enloquecido y contaminante.
“Marchamos apurados a ninguna parte con más urgencia que nuestro planeta que tarda un día en girar sobre sí con nuestras tempestades a cuestas”.
Una sobredosis de urbanidad lo encorsetaba y para el ya nada estaba bien. Un impulso genuino y sin trampas intelectuales había explotado en su mente. “Hay que empezar un día” se dijo y fue mucho más que un interrogante o un prejuicio remanente a su planteo personal. Después buscó su espacio de fecundar palabras, donde les daba vuelo porque eran hijas del viento, donde recibía el calor de sus recuerdos sintiéndose perfecto. Exudaba paz y con ella adornó el entorno dentro de su propio silencio para ese largo y deseado camino al olvido de tanta tristeza recogida. Con el corazón aferrado al pasado no regresaría jamás de su viaje, nada le quedaba por vivir fuera de aquellos queridos paisajes humanos que recorrió con sus ojos cargados de amor en sus fotografías atesoradas. Cuando el reloj dio la hora esperada respiró profundamente abriendo un libro de páginas transparentes cual si fuera la Babel del mundo y en voz alta leyó solo para sí el final que en realidad ya conocía. Recitó salmos desconocidos a su memoria y canturreó balbuceante melodías antiguas hasta cerrar sus párpados al crepúsculo que ya no le causó heridas.
Al despuntar el nuevo día su figura permanecía inmóvil en el sitio, tenía la mirada en signo de adiós hacia el horizonte de techos oxidados del vecindario. Ya no habría fronteras para el si alguna vez las tuvo, le dolían los muros que fueron levantados a lo largo del mundo y de persona en persona. Su vida fue la ofrenda para una promesa impostergable cumplida al filo de un amanecer cualquiera. (José López Romero)

carta al silencio

2008-12-31T16:29:00.000-02:00

Hola hermano, borroneo unas líneas en el intento de saludarte a la distancia. He tirado varios intentos al cesto por ese toque amargo que las empalidece. Yo “estoy bien”, encomillo mi sensación por cosas que entiendes y que conociéndonos no precisan detalles. Se que por ahí andas peleando en buena ley lo cotidiano como todos, eso es seguro. Hemos hablado antes de cosas que nos duelen y necesito hacerlo una vez más. Sigo sin entender aunque pasen los años, esta historia que se amasa con frialdad, con crueles economías y sádicas guerras. No tires la carta, no quiero describirte el mundo, porque de eso siempre se encarga la “Tele”, solo divago desahogando un “toco” de tristeza, te pido el aguante. Escribo en una tira larga de cartón que podría ser interminable como la desesperanza de quienes descreen del cielo de donde provienen las bombas. Sabes que esto no es ficción. Veo una pantalla con su imbécil ensalada de sexo, paladar, inmigrantes deportados, igual que noticieros y diarios que salen a gusto del mejor postor. Religiones politizadas, “explicadores” de esto y de lo otro, consumidores de globos y fantasías, proyectos mentirosos para una felicidad de dos minutos, gurúes, dioses, culos despampanantes, deporte jugado entre millonarios para espectadores proletarios, clases culinarias discriminatorias, escuelas para entrar a la pobreza, políticos en rauda carrera a la meta de una abultada billetera, predicadores del rencor. Por otros sitios, las cámaras de vídeo "flashean" intermitentes entre avisos comerciales, van desnudando barrios miserables, o muertos que un destino que califico de mierda, dejó tirados a la puerta de un supermercado. En cualquier barrio puede haber un pibe con el vientre abierto por un par de zapatillas, otros por un celular o una bicicleta. Abuelos masacrados por su pensión de dos pesos, un policía con un tiro en la cabeza, obreros desdichados sepultados bajo escombros de un edificio mal construido, o sinvergüenzas obteniendo títulos médicos comprados para sus criminales malas praxis. Disculpa, no soy bueno en el día a día de una realidad que aniquila entre mendacidad y ambrosía, y todo es harina de otro costal según algunas filosofías. Se que debo alimentar la antigua esperanza que arrastramos de miles de años y que invocamos por herencia cultural. Ya termino, en fin, no es momento de lamentos y reflexiones. Es hora de copas y exaltaciones por la vida. Pensar más allá no soluciona nada, ni detendrá el horror del mundo, esa película que se fragmenta para que el marketing no decaiga.
Hasta aquí hemos llegado y es bueno dar gracias a la casualidad y la fortuna de no estar en zonas de semejantes conflicto. Mañana será otro día y regresaremos a la rueda del muestrario que exhibirá su rutina de historias calcadas para engrosar otro calendario. Que tengas un año feliz hermano. No me sale con gozo esta muletilla del corazón, a pesar de ser honesto el deseo para ti y para el que lo quiera tomar, incluso es para mi. Confieso que quisiera acercarme a donde sea tu lugar para emborracharnos sin pensar en nada, derrotar el pesimismo con unas canciones y confundirnos bien de madrugada en un abrazo de lado a lado con el planeta. (José López Romero)

como llamas vivas

2008-12-19T20:12:00.000-02:00

No es fácil atravesar un verso, remar en sus góndolas sin estar en Venecia o lejos del terciopelo encendido de una mujer.
El papel se niega en ausencia, prefiere el blanco de lo por nacer, al oscuro cañadón de un misterio mudo.
Navega ciego el escribiente, pretendido retazo de poeta. Cree poder con su brío de jinete pero olvida que va sobre olas encrespadas que por la proa le salpican la frente.
Yacen las palabras ofendidas por la ignorante inacción, se retuercen, están ansiosas y fértiles, estiran sus dedos en su disfraz de llamas vivas.
Un puente y una puerta esperan, alguien quiere cruzar. Del otro lado cantan y el aire se torna brillante. Un mensaje y un corazón han quedado sobre la mesa, no hablan de razas ni de dolor, aunque sí de un abrazo incomparable.
La solitaria percepción libera al hombre y lo iluminan en su avidez consternada que pretendía contar cuando no podía decir nada.
Entonces, como en un cuento de nunca acabar escribirá hasta saciar su tiempo. Profanará las alcobas desprovistas de cielo, las penumbras del amor errante que abre sus ventanas sin miedo, cual un pescador hambriento lanza su red y reza pensando en la fortuna que culmine sus deseos.
No es fácil atravesar un verso como no es sencillo ponerle rostro a un sueño. Las hojas caen y no regresan a la misma planta, renacen en otras, son signos que encuentran su propio ritmo, la frecuencia de un río que marcha y no se detiene. (José López Romero)

mañana seremos

2008-12-12T16:56:00.000-02:00

Por estos días ocurren historias, o las inventamos porque algo nos dice que debemos hacerlo. Ellas hablan de resurrección, nueva vida, volver a empezar y digo que el sentido subyacente de la fe parece atravesar montañas. Nadie escapa a esa trampa sublime y sin condiciones nos asomamos a su ventana. Los colores navideños nos abordan desde todos sus ángulos y lo místico se confunde con la aureola comercial que brota incesante. Ella propone la felicidad descarnada de un juguete sofisticado o la mentira piadosa de una pelota de plástico. La convivencia de manjares y vinos caros junto a las migas de un pan dulce de dos pesos que comparte un perro flaco bajo la mesa. Tal vez estas expresiones opuestas contengan el mismo mensaje que irá por las galaxias intentando conectar con el receptor obligado de la festividad. Serán botellas mecidas por las olas entre millones que circundan el espacio de los deseos, esos que no tienen eco en nuestro planeta disfrazado de tierra firme. Cantaremos una vez más y los abrazos en cadena recorrerán la distancia que no podríamos imaginar. Y está bien que así sea aunque el resto de la intención quede obra inconclusa. Amasaremos risas, reencuentros, ausencias y mentiras en una lógica que suma su antigua continuidad de lágrimas.
Más no importa, igual te veré entre las estrellitas encendidas que alzan los niños, en el silbar de las cañas voladoras, en el tañir de campanas y en todo pesebre de yeso pintado representando el nacimiento del futuro Jesús de los maderos.
Mañana nos creeremos un poco mejores y será lícito por un par de buenos días. Después regresaremos al saco viejo, a la noche anterior de arrastrar luces y penas. La imperfección humana puede con todo, o al menos nos place sentirlo, por eso junto mis manos y miro al cielo.

Una sonrisa tiene el efecto contagioso de una plegaria, esta es la que te ofrezco en el descanso de una larga batalla. (José López Romero)

tragapalabras

2008-11-22T21:52:00.000-02:00

El último trago quedará en la copa. Será de otros labios, inundará otros sentidos, tal vez lejanos a los míos. Atravesará el límite de la angustia y la razón aunque nada le sea develado.
El cartón de una imagen perforada colgará de una pared ansiosa crucificada de recuerdos. No se cantan alabanzas del mundo pese a los cuentos de Alicias en países de maravilla, de Mc y de Disney. No quiero estar desacompasado y frágil, o no ves que los humanos afianzamos un destino de estercolero?
Pero aún así dicen que somos inocentes en nombre de los santos niños que fuimos. Desvarío y continúo diciendo para mi adentro inconformista que tememos con la fenomenal impudicia de la edad que nos merecemos, la llevamos sobre la alfombra de una libertad cuestionada que nos friega su sexo en las narices. Hemos elegido las guerras, con balas o sin ellas, clasificamos a tiranos y traidores y las masacres son tan comunes como en la era del garrote. El hambre y la miseria que no llega a todos sigue siendo la abeja reina que derrama pestilencias, con perdón del famoso insecto que nos halaga con dulzura. No es Borges quien pasa por mi ventana, ni Julio de la rayuela, ni mi gran Vinicius acomodando el desatino de sus gigantescos ojos de carey. Juan del surco arrojó polvo de mandioca sobre su refugio y no volví a saber de el. Alguien guardó sus versos negros para despertarlos en cada hiedra de septiembre. Los hombros de puerto cargan a todos los hombres de mirada torva, de maletas ansiosas que diariamente se hartan de no recibir nada.
Dicen que fue un negro escriba del bajo quien cantó el desprecio sufrido por las prostitutas que de viejas cerraron sus piernas para siempre. Ellas clausuraron su negocio furtivo mal pago porque las “zorras” nuevas utilizan vidrieras de lujo y posan frente a reflectores y cámaras con locuaces presentadores. Son las mismas en esencia, pero estas cuentan con recursos mediáticos para el negocio de sus “fiolos” manejadores que titulan su particular codicia como representantes.
Igual, cuando estas dejen de ser un esqueleto firme, caerán como orugas gordas desde los balcones, achicharradas por los focos que ya no soportan su carne. Serán azuzadas después por el mantenido que ve en crisis su recurso económico, a escribir un libro que se venderá como agua en librerías compendiosas y las amas de casa aburridas dirán que estas mujeres fueron heroínas incomprendidas. Termino con este embrollo en una tarde de borrasca interna en que construyo un “tragapalabras” como si hubiera superado miedos profundos e irreconciliables. El pozo ciego de este agujero global tiene la cavidad suficiente para aniquilar sentimientos y planteos menores como el presente y hacer a su desaparición eterna. Mi cuento es una mentira inventada desde la vida que sabemos que existe pero hacemos como que no, y a la que en honor a la verdad no podrá cubrir ningún manto por más piadoso que sea. (José López Romero)

semilla de eternidad

2008-11-06T20:00:00.000-02:00

Deliberadamente deslicé el contenido de una creencia reprimida como si fuera una experiencia adeudada. En grises y sepias dejé que el pensamiento haga lo suyo desprendido de mí. Las palabras de un antiguo filósofo de mi tierra con su prestigio salvado de lo bueno y lo malo, me dejaron inserto en una nube. Lo escuché hablar de dignidad y compartir, del sueño de un asesinado por aquellos que no fueron ni serán capaces de soñar. Él me dijo que todavía hay muchos por matar, para acabar con la esperanza de un pueblo, de un país, de un mundo distinto. Me fui mezclando con sus dichos y vislumbré un cielo estanco, sin agujeros, contenidos los últimos, los del medio y los primeros, los rengos y quienes nunca tuvieron una pata floja. “Quisiera verlo, pero sé que no tengo la semilla de la eternidad”, dijo, y esta frase me atravesó, decía de su vejez y un deseo a corto plazo por una sociedad sin tantos ciegos. Era un pedido de sinceramiento hacia todos aún a costas de intereses personales conseguidos. Fue convincente a mi interior descontaminado y no olvidé que giramos hacia otro lado. Aún así creí estar bajo un cielo con porteros santos y humanos, no meros pedidores de pasaportes falsos. La ronca voz del negro Louis cantaba de un maravilloso planeta pero solo era un mensaje que sonaba en mi mente y en el mercado de saldos. Tenemos la máquina de la vida, me contesté, y afuera la misma corteza seguía discriminando en la mesa de negocios entre ricos, menos pobres y miserables.
El mismo Armstrong de mi ilusión infantil de trompetista seguía siendo negro, aunque famoso, genial y eternamente muerto. (José López Romero)

sueño sin cadenas

2008-10-23T20:33:00.000-02:00

Ese día no pude evitar que el corazón me retumbara como un tambor de lata.
Reconocí que no era el parche de una banda de domingos, sino el sonido pobre pero animado de una murga arrabalera. Mi piel lucía oscura y colgaban de mi cuello dos o tres eslabones partidos, reflejo de aquella tristeza que volaba aún, sin comprender a la negritud emancipada.
Era el fin de las cadenas que simbólicamente vi esparcidas por los adoquines vírgenes de una ciudad excarcelada, cuando la servidumbre era signo de un prestigio social agonizante. Yo estaba ahí y esa alegría me encontró sudoroso, en patas y descamisado, cuando en lo alto otros no reían ni cantaban. De pronto mi exultancia fue un desierto que no conocí antes, el paisaje me abrazó en medio de la nada. Mi costado retrógado se aferraba a la comodidad aprendida, cuando el significado de pasar la mano sin esperar la otra tendida, para mí no existía. No quería ser alguien más y atendía el yo de la filosofía infiel. Por eso mi tambor de lata sigue batiendo su letanía, revuelve las piedras manchadas de una historia virulenta de tanto fracazo, de jinetes de bronce falso y pálidos corcéles. El vino estampa su áspero sabor en las tabernas del bajo, y suelta palabras y miedos metidos hasta el tuétano. Los hierros del grueso candado no han desaparecido para siempre y podrían asomar nuevamente. Siento que marcho enbanderado, que acompaño el “taratatá” de los palos del tamborilero y canturreo quedamente sin saber en donde estoy.

“Suena, suena la tambora
y repica la emoción,
ved mis manos que ya tocan
para abrir tu corazón.

Tengo frescas las heridas
de tu látigo y tu voz,
las espinas de la vida
que no quiero darte yo”. (José López Romero)

(La ilustración pertenece al mismo autor)

un boleto hacia ti

2008-10-17T19:37:00.000-03:00

Se que una ventana trae luz y que una puerta deja escapar los días.
Que las imperceptibles improntas que señalan algo tuyo o mío, por decirlo así entre lo demás, son pocas a la hora de contabilizar.
Pero son indicios que nos hacen únicos en la condición imperfecta de seres, según se dice, humanos. Y alcanza para decir esto o aquello, invocarnos desde lo mejor y descubrirnos en algún lugar y mover si es preciso una montaña para juntarnos. Los rincones del mundo están ahí contigo, te siguen a toda distancia y se que un suspiro apenas profundo basta para tenerte a mi lado y que me tengas, aún cuando las apariencias caminen por otro costado.
Y me verás sangrar plácidamente en un verso de pésima sintaxis que a primera vista no vale nada para los extraños. Su significado es incapaz de incorporarse en el tráfico de millones de letras que igual que las mías no dicen nada, pero están ahí.
Déjame entrar al hueco de tus manos y reconoce mi esfuerzo para hilar estas emociones con mínimo sentido. Sin el linaje de los poetas soy un destrozón de cuanto pensamiento intento construir, tengo la impericia de un ladrón que no logra traspasar sus propios temores.
Ando con manifiesta ilegalidad de proceder metido en lo que no me cabe, de camisa prestada, pero es así y no hay retroceso porque sería infeliz y cobarde. Nadie sabe cuando es cuando, tampoco yo por más argumentos que exponga. De continuo zozobro para alcanzar la playa, componer la nave y retomar el rumbo. El boleto nunca fue gratis, ni lo será, para decirte que congeniamos, y aunque suene tonto, ratifico que si esto es el amor, bueno, continuamos en tal aventura.
Para terminar explico que no olvido aquél primero de mes de un 74 cargado de acontecimientos duros y tristes. Regreso siempre en el “bus” de mi memoria a semejante momento donde para sellar esta historia de a dos, te llevé una flor. Lo sabes, ella habita entre las hojas de un libro desde entonces, y conserva la cinta de un firme celeste que más tarde repetiste dos veces. Ese día vos, sencillamente me regalaste un hijo. (José López Romero)

QUÉMALO

2008-10-07T19:35:00.000-03:00

(..el gatillo no funcionó dos o tres veces en la mano temblorosa del muchachito que se tambaleó como marioneta..)
El prefacio es de un reporte de ayer, que también sucedió antes y volverá pasado mañana para salpicar de horror una calle sin nombre, eso no tiene importancia. Tal vez nunca aprendamos la lección y miremos al mundo deambular en pelotas. Porque cuando decimos mundo es los otros y aquellos, incluyendo talentosos, desheredados, infelices, corruptos, despreciados, hambrientos o de entrañas satisfechas, y estaremos indefectiblemente apuntándonos con un caño oscuro entre las cejas.
Y qué, si la vida es esto desde siempre, escucho. Con este material está acuñada una infernal historia y al final de cuentas el despertar de tal o cual teoría no abre los ojos de nadie. Nos hacemos trizas en un parpadeo mientras misiles de ojiva inteligente recorren el espacio y por las calles anda con sigilo un filo de cuchillo. Un presunto hermano aprieta el percutor sobre alguien sin que le pesen los críos ajenos, su siembra o un montón de sueños.
El alma de los pueblos que sostienen la vida a pesar de todo ven llover fuego de neutrones. La ciencia acude en cuentagotas con una receta magistral que cura y del otro lado un poderoso elimina seres por la riqueza oculta bajo el suelo de ellos. Las hordas de verde mirada nocturna ofrecen chocolate en nombre de una libertad cercenada y sin salvoconducto de nación eximida. En las escuelas y facultades que pagamos todos enseñan a mejorar la convivencia y cuando los títulos llegan, su producto es expuesto en una vidriera con nombre extraño y precio injusto.
Alguien dijo que “no sabemos a donde vamos” y es una estupenda frase que pinta de cuerpo entero la naturaleza que nos disfraza. Aunque Dios en quien confío, nos haya hecho a su semejanza con plan incluido y albedrío a voluntad, en el bolsillo de Adanes y Evas sin pantalón ni vestido, es difícil el perdón.
Olvidado dediqué el frío de una frase épica salida del hombre que cortó cadenas de esclavitud y una noche en su palco de teatro recibió como recompensa un disparo en la cabeza. Otro desde el dibujo bendito de su alma en su piel oscura dijo “tengo un sueño” y selló su suerte.
Llego al puerto de mi corazón comprometido en el legajo y sin haberes. Lo normal es así me dijeron en el "Super", qué le vamos a hacer, definió alguien mientras yo tomaba la bolsa y el ticket. Me fui con lo comprado que casi arrojo en el camino si detrás no hubiera tenido a mi ángel de la economía recordando el precio sobrevaluado que pagué.
Reviso el correo atestado, veo mis textos aguardando y la vergüenza me cubre entero. De qué pasta estamos hechos mierda!, descerrajo un golpe a la miseria que llevo conmigo y pocas veces menciono. La miel que ocupa mi mano y mi lengua es mentirosa y sé que he acabado con los discursos que no derrotan la ignorancia del pobre, del clase media, del rico y el menesteroso. Por mi culpa, digo!, todos hacemos nuestro juego y nos arrodillamos y rezamos mientras Jesús a la vuelta de la esquina es arrojado del carrusel. Un gigante golpea con la sortija de plomo en su frente, sus heridas siguen frescas y sangrantes por las gruesas espinas y el látigo a los que regresa cada día. Yo he guardado su capa de burla romana como un trofeo y clavé la leyenda en los maderos que dice, “Él es rey entre los judíos”. Nosotros no fuimos.
(..el chico baleado murió cuando su hermano lo arrastró pidiendo ayuda. ¡Quémalo, quémalo!, gritó uno de ellos y el revólver falló su segundo asesinato. La mañana escondió en el vientre de una ciudad maldita a dos pibes monstruos que festejaban una moto, un celular y el muerto, su botín a plena luz del día. En el cielo del “todo es posible” senadores votan por un fajo de dinero bajo la mesa, el baño de diputados es un bar con estupefacientes gratis, Wall Street se derrumba y hay pedidos de extremo socorro financiero). (José López Romero)

con el denario y la cruz

2008-09-27T11:10:00.000-03:00

Quiero acompañar la rosa de los vientos con las mariposas que otros han puesto a volar. Tocar las piedras impasibles que desgasta el río y cantar con ellas su silencio de agua. Descansar la mirada en una laguna que ya no es mar, cuando el alma que no desespera se convierte en virtud solitaria.
Aún me cuesta soñar sin prisa si el verano extiende su excitación radiante, como expone su catálogo público de cobrizas pieles en la arena. El horizonte sigue de ventanas abiertas, pero la barrera de mis párpados tiñe su alrededor de un color aceptable, para no entonar una burla de la realidad. Los jazmines de Gladis embriagan el aire. Ella se esfuerza por vivir, evoca canciones antiguas cuando puede. Las melodías van quedando en las delgadas hebras de sus paredes que no quieren comenzar a extrañarla. Las imágenes giran lento, al menos lo parece, y mi mente es una nube en la que puedo flotar, sin agregarle maquillaje. Mi estado de sensibilidad común y corriente busca en el cielo cual un navegante volovelista su térmica de paz, nada opaca esta razón. Hay pensamientos que dejan mojones y una estación de boleto libre para cada regreso. Hay una fila de pasajeros, estoy en ella y es larga la distancia, pero llevo conmigo el denario y la cruz que apuntala mis conversaciones del espíritu. Alguien camina sin alzar su mirada y podría ser yo, que temo no dejar pasos detrás andando a tientas. Las historias cuentan de hombres que apenas rozan el suelo, esos en quienes me reflejo, los mismos que parecemos invisibles y que al fin de los días nos alegramos nada menos que de volver a casa.
Ayer, en una calle cualquiera prendí un trazo de mi tacto que no borrarán las lluvias, ni tampoco cien manos de pintura.
Mis sentidos vagan en la superficie y la profundidad que invoco es irrelevante. Aprieto entre los dedos unos trocitos de mundo encontrados al costado del río y sé, que no pretendo tragarme el planeta por eso. Las pequeñas piedras que absorben la humedad de mi mano lo dicen, que no es necesario exagerar y que con mucho menos que poco, alcanza. (José López Romero)

contar es como pintar

2008-09-20T11:02:00.000-03:00

La taza de café aún humeaba cuando me fui a la cama por un poco más de sueño. Atendí el teléfono y soporté la voz impersonal de una comunicadora aburrida pero amable, colgué, pasé por el baño, antes había mirado la foto turista de Juan de California junto al busto de Ana en Ámsterdam y luego la cortina verde con su vuelo de cuadros me envolvió mientras reclinaba mi cabeza sobre la almohada. Dormí un par de horas destiñendo el concepto despabilador de la cafeína que jamás podrá contra el cansancio de 40km sobre dos ruedas. Lucas me dijo por la ventana que llovía y anulamos la visita a Miguel. Eran las cinco de la tarde. Las nubes bendecían muy tenuemente nuestro territorio desprotegido por varios meses de bondades meteorológicas. A las seis eché llaves a la puerta y abrí el paraguas para salir. Caminé sin apuro bebiéndome el barrio, saludando a cada vecino con afecto y agradecido íntimamente por la fortuna de encontrarlos allí en sus sitios queridos. ¿Seguirá lloviendo? fue la pregunta que escuché y dije varias veces hasta llegar al negocio de fotografías donde la rubia princesa Carolina conversaba con el hijo fotógrafo del viejo médico que ya no pinta por el temblor de sus manos y que ahora solamente lee. Con la sonrisa halagada de mi jovencita amiga satisfecha por el título de nobleza que le cargué por su simpática belleza, cambiando un plan que no tenía seguí camino hasta lo de Miguel. Doblé en la esquina de su domicilio y antes de llamar a la puerta lo vi por la ventana detrás de sus anteojos observando minuciosamente una pieza mecánica como si fuera un cirujano a punto de operar. Charlamos brevemente y otra vez en la calle me fascinó la lluvia lavando el asfalto del caucho oscuro de los neumáticos, mi amigo lo explicó cuando yo creí que pintaba como agua de cloacas. Los remises de la estación salían presurosos por la continuidad de viajes. Yo mientras tanto caminaba sin apuro y dejé se me pegara una melodía de las que me salen al silbar improvisando, soplidos de Dios llamo a esta afición, siguiendo, le adosé unas palabras que repitiendo casi sin cesar recordé perfectamente al llegar a casa. En el centro los campanarios de la iglesia católica parecían pinchar las nubes observadas por la torre protestante de enfrente, visiblemente con menor estatura. En el semáforo apagado de la ruta, a tres cuadras de mi hogar, Alberto el físico culturista me dijo con razón que este servicio sin funcionar era semejante a una situación criminal opinión que compartí. Trabajar en un diario trae estas cosas, que quien te conoce te da sugerencias y eventualmente broncas de todos los colores para que las transmitas, y encaja para un pueblo como el mío. Terminé el trayecto con la lluvia salpicando un poco más fuerte y ya debajo del alero mientras ponía la llave en la cerradura escuché el ladrido guardián de “tato” y “caty” mis perros a quienes brindo homenaje.
Respiré hondo antes de colgar el pilotín y el paraguas ambos rigurosamente negros. Sin otros actos reflejos como sería prender automáticamente el televisor o abrir la heladera y sin despojar mi cabeza de nada me senté a procesar lo sucedido en una fugaz caminata que ahora detallo no sé para quien. (José lópez Romero)

Mensaje de burbujas

2008-09-07T21:02:00.000-03:00

Posaron una flor en sus labios y sintieron en su lengua el suave sabor de los pétalos. Caminaron muy juntas, sin apremios, para que sus pasos no hirieran las hojas dormidas en el suelo del parque. Son cuentos de árboles, dijeron para sonreír levemente, los inventan para que los solitarios que pasen los hagan suyos al azar, no son para nosotros.
Gruesas rejas guardaban la casa para nadie, que imponente mostraba su antigua vitalidad intacta, aunque se podían percibir un millón de ausencias.
Los líquenes que apretaban los muros entretuvieron sus miradas, y por jugar una vez más, se propusieron en vano adivinar el color que yacía detrás de la verde máscara. Allí todo se transformaba por la policromía y la imaginación en un papel de silencio. Abandonaron su curiosidad y siguieron.
Pese a lo bello, el sitio de rincones misteriosos rezumaba un retablo de historias trágicas. Pensaron que la casualidad daría significado a su encuentro, pero no lo hallaron en el camino hasta la arena de la ribera velada de bruma. Las huellas apenas profundas deshicieron su escritura y la realidad comenzó a morir en sus consciencias, como las ramas del sol desde sus tallos.
Siguieron andando sin prisa con sus dedos entrelazados, los pies desnudos, cabellos largos, reteniendo sus palabras que habían dicho todo. Dejaron que la sal del viento las perfumara suavemente y sus ojos fueran testigos de una fidelidad eterna. El mar escribió un mensaje de burbujas en su espejo, las gaviotas sobrevolaron por una recompensa que no hallaron. Confusas y temerosas entrechocaron sus alas y emigraron a otros cielos, como las muchachas con sus almas fundidas en una, se convirtieron en algas y estrellas profundas. (José López Romero)

ironía de eternidad

2008-08-21T16:52:00.000-03:00

El libro merodea con sus páginas de alas.
De la mesa del comedor a la de luz, de donde sea para otro lado y así, muy presente, dejándose llevar pacientemente.
A veces me da por creer que sigue mis pasos y no me necesita para andar.
Conoce mis secretos. Mira de lejos en su soledad aparente, no tiene reproches y tampoco vacila en esperar al dueño de su silencio.
Sin resentimiento se guarda para cualquier instante y si tuviera voz, jamás la levantaría. Sabe que su momento no es casual sino de oportunidad, de palpitaciones fieles, solo eso, nada más.
Primeras letras de la mañana desayuno primordial del alma porque me da la gana. Ese libro no tiene incertidumbre de lunes ni de domingo gris. Está satisfecho aún cargando un millón de dudas, lo repito. Los sueños o la revolución de su interior son hechos consumados.
Mis huesos pisan recién el mundo desde el borde de la cama, tiempo en que busco su embrujo para sustentar la libre elección de mi rebeldía de dos con cincuenta. Después reposará con su ironía de eternidad, sosegado su torrente, su rebelión, sus intrigas condensadas, sus amores sin pasaporte, calmada mi corta sed. Juntos derribamos algunas fronteras, lo sé, pero hay miles sin acceso libre todavía.
Los hombres naufragamos y nuestras miserias son lastre al cuello que nos llevan a lo profundo. Lo dicho queda a mi cargo y sonrío por esta costura invisible. El hilo cortará por lo delgado y nadie pondrá a sus espaldas mis pésimas reflexiones humanistas. (JLR)

Dedicado a mi pariente, Evaristo, cuentista de una sola obra por su repentino vuelo.

Sin faros ni duendes

2008-07-30T18:39:00.000-03:00

Mi río no tiene sirenas,
ni dioses profundos que desaten tormentas o salven naufragios.
No existe un pueblo en sus orillas, ni al borde de ningún barranco.
Tiene moradores dispersos, de modos ásperos y boina en la cabeza, de brasero a leña y ollas negras, anzuelos sin ansiedad y canoas lentas.
No hay mallas tendidas al sol ni tejedores reparando sus hilos,
mi río no tiene olas rompiendo en su ribera,
solo peces magros escapando a la degradación antes de su muerte,
sus soles se recuestan al oeste.
Cualquiera sea el rumbo su cauce apenas va, solo a veces cantando, sin faros ni duendes,
con su procesión de árboles sin raíces, como arrastrando almas que han calmado sus penas.
Descienden con algo de verde encima,
mientras la niebla fina de alguna madrugada eleva un salmo,
para que no sea horroroso y gris, viajar hacia la última morada.
El sendero de Hugo ha desaparecido por la ausencia de sus alpargatas negras, sus huellas se confundieron entre yuyal y barro a la vera del puente viejo.

Alguien dijo ver su rancho arrimarse al río herido de soledad, y de allí, alzarse cual una plegaria al cielo, enredado en el humo espeso de su último fuego. (JLR)

Dedicado a los pescadores de mi pueblo que ya no están, Quico, Hugo, “Tripa”, "Moncholo" y pocos más.

corazón tablonero

2008-07-21T17:52:00.000-03:00

Un año ya...que lo parió!, si parece que fue ayer, como dicen los antiguos, cuántos todavía deben mirar hacia su butaca vacía (pero ocupada) en la platea, como junando con bronca una soledad entre tanta gente del mismo palo, que le dicen.. no hay con qué darle a esta sensación extraña. Uno queda esperando el día indicado, un mes que ya va a llegar o qué se yo qué maraca. Hoy el corazón o el alma no me aguanta y digo de corrido que esta costumbre estúpidamente humana de creernos inmortales, con un “rollo” machazo hasta que nos de la gana, en un pestañeo se nos va al carajo. Se que hay recuerdos para una carpeta infinita con salidas opcionales para calmar tristezas o que justifiquen el “boludismo” de los olvidos. Pretextos que juegan con su inutilidad cargada de frases hechas, que conforman pero no justifican las hojas que se llevó el viento mientras estábamos en “babia”. Nosotros los de medio pelo amontonamos ilusiones, proyectos, sueños sobre sueños que nos van empujando o nos llevan a la rastra por la realidad.El “Negro” era una gema grandota en mi universo lejano para nada importante, y se me hizo “pelota” con su muerte, de qué otra cosa se puede disfrazar esta palabra que nos quita de la vida de un plumazo, como diría un leguleyo. Fontanarrosa era un amigo hasta para quienes no lo conocíamos personalmente, pensé que algún día podría ser, como esa vez que fui al gigante de Arroyito y me perdí en la montonera.Al leerlo me consideré un devoto de su obra, más allá de las pocas páginas suyas que consumí. Realmente fue poco, pero suficiente para saber que me caía bien, que era un “tío” fuera de los moldes, con tanta paparruchada que anda girando en esta pampa. Me gustó escucharlo decir su sencillez de barrio con la misma tonalidad que podría decir “el mate está frío”. Por más que me incomodaran los globos confusos de su Inodoro Pereira, a quien leía salteado o de refilón, su tinta me marcó el balero. Me enganché con sus cuentos de fútbol, pero más que nada con su vida misma cuando resaltaba su fidelidad a Rosario, su querida ciudad que no dejará definitivamente jamás. El amor incondicional a la “azul y oro” a bastones, los amigos en la mesa del bar de todos sus días y un lugar en la tribuna del amor que no se enfría. No había “tu tía” en aquella idolatría sana y sabia que no ocultaba por el club que acarició su conciencia toda vez que pudo.Voy pensando en pasado y no puedo evitar atragantarme con todas las de la ley. Le creí como hincha y su imagen transmitía eso, un tipo común de los que pagan por un “cacho” de alegría y cuantas veces regresan a su casa con el bobo maltratado por un equipo que jugó como la mona y pelea a media barranca en la tabla. Imaginé sus pensamientos cruzados, en estos tiempos de jugadores “super estrella” con más urgencias por un contrato salvador, con aquellos héroes de antaño que “pelaban” sus duros botines por dos chauchas con cincuenta. Pero el “Negro” no discriminaba o por lo menos apartaba estos sentimientos, los ubicaba a cada uno en su vereda aunque doliera. Después él cumplía su legítimo y religioso rol de apasionado hasta el fin de los días. Creo que en este adiós al potrero, se fue cobijado con su bandera, aunque no haría falta porque esta anida en su piel, en su pecho deportivo y canalla. Veo entre penumbras que este jueves se cae irremediablemente. Que esta congoja mortal no se puede tirar a la “marchanta” y lloro por un señor que me mostró esos pequeños valores que los “puristas” desprecian de los futboleros. Que los hombres somos lo que decimos y no puede corrernos nadie con una cátedra de “exitoso burgués resucitado”. Fontanarrosa era un homenaje en sí mismo al tablonero, anónimos sufridos por las incontinencias de quienes trabajan de goleadores y fallan a la hora suprema. Guardaré mis propios cuentos para cuando Dios quiera, los que tenía que enviarle al Maestro, borrones empedernidos con hambre campeona. Los incondicionales del amigo, vitalicios que cantan desde la popular más alta, todos con la misma camiseta del "capo barba", donde el sol no se oculta y ni falta hace una gorra con visera. Mirá el desorden que galopa en mi azotea, “Negro” Fontanarrosa. (JLR)
(Con algunos retoques vale renovar este modesto homenaje)

la rebelión

2008-07-07T10:33:00.000-03:00

Fueron unos pocos zapatos los que tuvieron la reunión secreta de cuyo resultado surgió la idea de un paro poblacional. En signo de rebeldía se quitaron los cordones (los que lo usaban) y se declararon abstemios de tinturas y pomadas de lustre y por amplio concenso decidieron no prestar servicio durante una semana. Estantes y vidrieras de cuanta zapatería existía en el pueblo quedaron sin el producto de su razón comercial y debieron cerrar sin comprender lo que pasaba. No hubo pintadas previas que llamaron a protestar ni proclamas por los medios de difusión, solamente el boca en boca de calzado a calzado por las calles donde nadie descubrió sus gestos cómplices. Las suelas que esperaban turno en los talleres para ser convertidas en prisiones andantes volaron como alfombras mágicas hasta la concentración popular organizada en una plaza cualquiera. Calzados de todo tipo y color desaparecieron, incluso los que vivían sin laburar y felices debajo de las camas y esto pasó con cada uno de los habitantes del pueblo. Mi pensamiento vagaba en el absurdo y afuera explotaba esta avanzada pergeñada por los más sufridos y pisoteados del mundo entero. Según se supo, todo comenzó con la finalidad de ser acompañados por otros sectores de objetos oprimidos, sugerencia que no fue mayoritariamente acatada. Los hechos se suscitaron de sorpresa para que la rebelión produjera un efecto contundente. El piano de mi amigo Jorge bajó su tapa por sus propios medios y quedó herméticamente cerrado al tragarse la llave. Los marfiles del teclado tuvieron descanso pero a su vez se preguntaban si no sufrirían de pánico o de una pronta nostalgia tanguera. La actitud de los zapatos fue imitada por unos pocos útiles que los humanos usufructuamos sin pensar, o que lo damos por hecho y nos apoderamos de ellos como si fuéramos sus dueños naturales. No obstante la convocatoria fue diversa y mostró el descontento de las cosas sujetas a nuestro dominio. El pueblo quedó paralizado por la huelga de los tamangos y el crédito de su éxito se extendió como cheque en blanco para mocasines, botines, suecos, alpargatas, botas de caucho y sandalias. Modelo por modelo el mensaje llegó a todos los calzados de la comunidad que de golpe y porrazo quedó virtualmente en patas y sin algunos privilegios comunes hasta allí. Muchos no quisieron salir a la calle con sus pies descuidados que daban vergüenza. Otros se sintieron liberados de la opresión que les anudaba la garganta naciendo desde abajo. Se vieron pies grandes, pequeños, medianos, limpios y sucios, agradables, poco agraciados y muy hermosos. No faltó nada en la viña y la exposición humana duró una semana. Fue el tiempo suficiente para que todos experimentáramos la parcial desnudez como una purificación de los sentidos. Las terminales plantares despertaron reflejos desde sus puntos nerviosos y corrigieron dolencias ocultas porque se les dio la gana regresando la felicidad, sin premeditarlo, a muchos rostros con cara de tuge. Fueron masa por siete días talones suaves y ásperos con estrías, dedos deformados y aquellos que emergían como orgullosas esculturas griegas. Arcos aplastados, tobillos finos y gruesos, empeines velludos, pies acostumbrados al olor del encierro y al polvo pédico, los que recibían mimos cotidianos, las uñas pulcras y las recortadas cada muerte de obispo, los callos y los pies conchetos acariciados periódicamente por un pedicuro voyeur. Pese a tanto camino andado los zapatos no supieron expresar con claridad sus necesidades que terminada la protesta no fueron correspondidas. En el momento culminante de la pueblada hubo corridas y pocos pudieron escapar a los gases y a los rígidos bastones. Solo las zapatillas deportivas zafaron de la represión de los uniformados, disminuidos estos sin el sonido de marcha intimidatorio, ¡plac, plac, plac! característico de sus borceguíes contra el suelo, que también salieron de los cuarteles para solidarizarse con la propia especie. Finalizado el alboroto, extenuados y sin victoria, los insurrectos regresaron a sus tareas de ser esclavos de la gente. pero estos no olvidaron los días descalzos y en la semana siguiente, pese a todo, fueron considerados como tales y gozaron de mejores atenciones. Pero, como siempre, la normalidad de las preocupaciones comunes y ordinarias del pueblo nublaron los serios incidentes. Cada cuál atendió su juego y la gente continuó con sus berrinches y placeres mientras que los calzados a regañadientes, siguieron siendo solamente zapatos. (JLR)

collage

2008-06-22T21:10:00.000-03:00

Su figura danzaba a orillas del mar, mis cuentos yacían heridos sobre la arena. El día imantó pequeños soles a su piel morena y la ruta de mi espíritu aguantó la tempestad lamiendo el aire. Después llovió agua dulce y caricias de rosas, alrededor de su misterio escuché melodías de caramelo. Miré pasar el viento y los pétalos de un libro roto, sin haber inventado aún el regreso al tono de mis palabras. Fui solo pensamientos deambulando sin escape, amante esperando la hora predicha, alimento del embrujo ahogado en delirios. Pensé robarle su sombra para rendir culto al argumento que me conmovía. Pero el horizonte fue desapareciendo, niebla y sol trenzaron sus cabellos, rodearon sus hombros matizados en cielo, como yo quise ceñirla sin tocarle el cuerpo. Una flor brotó de mis ojos para atravesar el cristal de su figura, detrás quedaron huellas vacías de tiempo, transparencia de alas y polvo de magia. Ese instante fue la vida, el collage de aquella historia. Nadie contó el mensaje azul que el oscuro profundo guarda, como mi mente y esta fábula, quedaron muertas bajo blancas y tercas olas de espuma y sal. (JLR)

romance de lila y viento

2008-05-29T16:37:00.000-03:00

Bernardita apuraba el paso para entrar a su casa sin ser vista. La puerta quedaba entornada en complicidad, por su horfandad de llaves propias.
Bernardita era sus propios poemas con amaneceres y besos, eclosión de luces y sombras que danzaban en su cabeza.
Decía que los otoños no le dejaban letra y en actitud hostil hacía que la estación pasara inadvertida por sus días.
Apenas vivía mientras desechaba de su memoria el dorado de las hojas agónicas, previas al invierno que dejaba ausente en su calendario. Así lo decía, mientras inventaba un caprichoso misterio a su gusto, para ignorar epitafios y abismos oscuros que no eran para ella.
Bernardita de ventanas cerradas, cabello largo, pies descalzos recorriendo a tientas su habitación de tinieblas y hogar encendido, acumulando sueños de veranos en los vértices profundos de su almohada bordada de primaveras.
En las esquinas los árboles dibujaban un romance de lila y viento que repetían los cristales del centro habitados por sus muñecos de yeso y modas. Una mesa y dos corazones grabados a fuego ataban su fidelidad de sorprender madrugadas sin solemnidades. Ochava oscura de tacones en la mano, falda breve, labios apurados y caricias furtivas, cuentos íntimos que apenas pudo escribir en su libro de familia con rasgos tradicionales y casona residencial de cuatro plantas.
Bernardita se marchó de su casa acompañada de reproches y un latido que ya no era sorpresivo en su vientre. Quedaron inconclusos los finales del colegio en una carpeta desteñida, despedazada escaleras abajo en la discusión despiadada. El tibio sol de abril alejado de su aprecio, le plantó lágrimas que no hubiera querido en sus pestañas. Enjugó la primera angustia que resbaló por el pasamanos de bajar tantas veces hacia su calle y luego caminó apurada. Antes de abordar el colectivo volvió la mirada a lo alto, pero no había señales visibles para su prematura soledad.
Estaba en medio de voces que no entendía, cuando el calor de una mano inesperada apretó la suya. Aquella sonrisa la sustrajo del inusitado miedo y aceptó que debía liberarse de una historia que ella misma escribiera. El beso en su mejilla levemente húmeda le devolvió la calma y aclaró un poco su mente. Miró atrás por la ventanilla y sintió el rencor absurdo que portaba. Repasó en su memoria el número telefónico que fuera su salvoconducto mil y una veces, pensó, iba al encuentro de su propio destino y quería hacerlo sin tanto olvido. Ahora si, muy lentamente, sus delirios juveniles comenzaron a desvanecerse y a tomar distancia para siempre. Aun se resistía, pero la tristeza sin pedir permiso, rondaba sus ojos. (JLR)

ana cuenta

2008-05-17T18:36:00.000-03:00

Mientras trataba de pensar algo distinto a un domingo común, jugué instintivamente a ensuciarme la yema de los dedos con tinta y grabar mis huellas en una carpeta de tapas marrones espiraladas donde suelo esconder mis apuntes rebeldes. Me sentí un fugitivo de cartón. Ana cuenta a Kitty que sus amigos son llevados en trenes como si fueran animales, a lugares de donde es difícil escapar. Regresé por las vías de la memoria a su morada de la calle oculta, a su mundo de silencio, pan duro, privaciones y oscuro, para comprender y no olvidar los rasgos crueles de los tantos infiernos en la tierra. A mi costado la mirada entrañable de Ernesto observaba desde un llavero de motocicleta, donde mi Night Hawk negra sigue esperando vientos, cielos abiertos, praderas, caminos desconocidos, amigos casuales, tal vez una nueva historia. Las flores púrpuras junto a María denotan el corte de la muerte, algunos pétalos caídos, caprichosamente forman un manto de piedad con perfume de cobijos eternos. Elevo una plegaria y antiguas dudas amainan su tempestad, las veo transformarse en luces tenues que quieren acompañarme batiendo suavemente sus alas transparentes. Mi corazón se abrió como un paracaídas, las pompas explotaron en su fantasía de jabón, mientras miraba por la ventana como todo se repetía. Tres semanas me separaban de lo exterior, del contacto directo, sentí que unas lágrimas mordieron esa realidad que parecía correr por cada centímetro de la vida, bailando una canción colgada del aire tenue de la melancolía. Mi ausencia quedó al costado del sendero, en el dibujo de una mochila vacía y no invento nada. Hay tesoros que no recuperaré, pequeños signos que vi pasar fugazmente y se perdieron, esfumándose más allá de mí, de mis ángeles y demonios, de esa llovizna molesta urgiendo mis cristales sin maquillaje, de los pasos que hubieran sido. Ana no ha dejado de escribir y dejo crecer mi tristeza junto a ella, como la primera vez frente a sus relatos. (JLR)

los días de Verónica

2008-04-26T14:14:00.000-03:00

Los días de Verónica

Yo sé que de mañana volverás
una semana de setiembre, y encontrarás,
aquellas cosas que dejaste por un tiempo
aquí en la tierra sin olvido.

La bici y los chiches de tu cuarto
las flores que nacían de tus manos, esa
calle que te extraña,
los libros, tus amigas y los lazos de la sangre.

serás como una brisa de verano
entrarás por la ventana con el brillo de tu pelo,
los árboles y el barrio serán luz
de tu sonrisa.

Yo sé que una mañana volverás
para escribir algún mensaje, que les dirá,
a los fantasmas que su cielo es el infierno
y su semilla es el espanto.

Que todos somos dueños de la vida
del aire y de los pájaros que cantan, de los
hijos y las plantas,
de las voces y caminos sin trampas condenables.

que el dios de los que ensucian el planeta
tiene cara de buen tipo, pero su alma es veneno,
no piensan como hermanos sueñan números,
y fríamente suman. (JLR)

2008-04-19T09:29:00.000-03:00

Premio Calidez

otorgado por
http://ceciliaortiz.blogspot.com/
a José López Romero de Corazón Urbano Argentina
http://tantorra.blogspot.com/
Otorgó el Premio Calidez a

http://unikaxvos.blogspot.com/ / Argentina
http://mercedezsáenz.blogspot.com/ / Argentina
http://elperfumedelasmoreras.blogspot.com/ / España
http://paginashistoriasdelalma.blogspot.com/ / España
http://mutuaspalabras.blogspot.com/ / España

Este premio para aceptarlo está sometido a las siguientes reglas:
*Publicarlo en un post haciendo relación al autor y blog de quien te lo otorga.
*Hacer un enlace con el blog citado.
*Elegir cinco blogs en los que consideres similares cualidades ( Calidez) que aquellas por las
que lo recibes.
*Enlazar los blogs nominados
*Hacer constar estas reglas

Janin

2008-04-07T11:11:00.000-03:00

Sus labios rojos eran punto especial de su rostro, aunque los supiera solo ficción. Pero tenía quince años, el mundo me bailoteaba en el “balero” y con dos pesos en la mano quise saltar al abismo.
Después Janin se encariñó conmigo, presa tal vez de mi ingenuidad, mis modales distintos, y me propuso aquella fábula que más tarde enturbiaría mi vida al otro lado de un legítimo encantamiento. Nos pusimos de acuerdo en muchas cosas, porque de eso se trata, y me regaló un año que pareció eterno llenando todas mis fantasías.
También puse lo mío ya que no cabía en mi la mentira, y fuimos tan lejos hasta donde la nube comenzó a desvanecerse para convertirse en una espesa niebla, que no es lo mismo.
El cuento expuso su fatiga y terminó explotando cada uno de mis sueños como pompas de jabón. No supe si ella los tuvo también, o compartió mis ilusiones porque en su experiencia las suponía pasajeras, incompatibles al final consigo misma. Jamás lo sabría y una tarde con necesidad de aire libre tropecé con la mirada distinta de una piba como yo. Mi corazón leyó otro mensaje y dijo que iba al encuentro de otra historia, o que un nuevo eslabón del destino estaba viniendo hacia mí. (JLR)

La misma sed

2008-03-20T11:22:00.000-03:00

Sinatra me despertó sin estridencia y dejó en el aire una sensación extraña. Me acordé de su paso por el país y a mi papi tanguero mirándolo por “tele” hace tantos años. Escuchando a “la voz” intenté garabatear algo, ni sabía qué. La propia ausencia me tiene vedado, aún no me suelta y sigo cubierto por el gris transido que cierra el grifo de las palabras y no te dice hasta cuando. De reojo miré mi guitarra y supuse que una canción podría abrir un sesgo de inspiración. Además lo mío no es de luminarias, apenas una incursión de cabotaje y poca cosa haría resucitar esta ingrata carencia. Estaba despertando todavía y evoqué Bahía Tristeza, una melodía de playas y soles que compusimos con el viejo Carlos. Me vi en la casa del Gordo donde jugábamos con James Brown o Stheppen Wolf, fueron tardes y noches de encuentros en magníficos vuelos de magia. Ahora, Sheryl Crow me emociona con su country pegajoso y no quería se apagara su show en la pantalla. Recorté mis pensamientos, copié y pegué frases olvidadas que daban vueltas por ahí. Los ojos claros de la cantante me miraban y el diapasón de su viola acústica aceptaba las caricias de sus acordes simples y sin artificios.
“Como si fuera un espejismo vuelvo todo atrás
no importa si es muy tonto o no vale de verdad
voy caminando solo y pensando donde fue
que ayer dejé de ver mis cosas con la misma sed”.
A veces creo que perseguimos imposibles, que hay un globo rojo en cada uno, un enigma por resolver y afuera la vida no baja del tren. Nos metemos en los agujeros más diversos y dibujamos futuros complicados que no suelen llegar con banderas amistosas, ni siquiera con madrugadas blandas.
“Un mes de abril a punto de escapar
Roberto vuelve del hospicio en unos días
Orlando espera un nuevo hijo que ya está
Y tú aguardando mis tardanzas todavía”
Los años se llevan un montón de nosotros y siempre nos ganarán. Aunque apilemos el mundo tras la puerta, ellos entrarán sin permiso donde sea y nos dirán aquí estamos, me debes algo.

Bueno, siento que la melancolía llegó y no se irá temprano. Este regreso no es lo feliz que hubiera deseado, el corazón manda no?, y esto es lo que tengo en mi patio cercado por las hojas (que no están muertas), ellas caen prematuras y sin remedio, en honor a un abril que ya golpea mi ventana, ¿te das cuenta?
“Soy una anécdota de cualquier lugar
Aquí perdido en los delirios más comunes
Bancando sueños que nos lleven más allá
De la torpeza que al final siempre nos une”. (JLR)

momentos

2008-03-19T19:38:00.000-03:00

Música suave embriagando los sentidos

aroma de jazmines en el aire...

todo gira lentamente,

mientras la barrera de mis párpados tiñe de gris el entorno...

Inmersa en una nube puedo flotar

en estado de sensibilidad total

momentos de paz y vuelo placentero

logrado solo cuando los sentidos opacan la razón..

A veces hay tantos motivos para huir

y tan pocos para permanecer

entre las ruinas de lo que no osamos cambiar por percibir imposible..

El texto pertenece a mi amiga del alma Kela García, santafesina residente en Mallorca. Sus palabras me llegaron en un pasaje oscuro y frío que ahora parece alejarse . Gracias "Mamá Rock".

Y marzo es nuevo

2008-03-03T11:39:00.000-02:00

Quiero andar al margen de todo,
y llevar conmigo un equipaje mínimo,
dejar que el día descienda sobre mis espaldas
bajo un cielo gris de truenos, porque se me da la gana.
Maltratar el breve cuaderno reservado para los momentos pésimos
cuando nada congenia con nada y es mejor mandarme a la mierda..
Mis garabatos improvisan naderías aunque sienta violines
y el aire estalle en mis pulmones, es mi espacio de soñar tu pecho.
Esto me hace feliz pero sigo en deuda al sacarme el disfraz,
Me contradigo y no importa, cada segundo es palpitar y allá voy.
El desencuentro con mis esquemas es feroz, en ellos dejé tus celos y caricias, mis condenas y un mar de caprichosos prospectos.
Observo la nave de mis cuerdas ausentes,
espero sus colores y fantasía que hoy no tiene conmigo,
sabe que sigo divagando entre las dudas de mis manos.
Estiro la desazón y el miedo de sobrevolar antiguos muros,
las hojas caen y marzo es nuevo,
ellas hechizan en su ocre descenso de muerte.
Deposito esa agonía prematura en mis ojos
cuando los versos pasan al costado,
como un concierto que no ha sido escuchado.
Camino sin cesar y entiendo apenas un par de cosas,
todo se bifurca y las campanas doblan por los sueños idos.
Borbotea mi corazón en su trinchera sin huída,
No hay estrategia ni bandera de rendición,
tampoco depongo mi estandarte,
ya no tengo armas y poco queda de lo conquistado.
Solo quiero marchar tras las líneas,
regresar a curar mis heridas, oler mis sitios,
juntarme en un bar con amigos y despuntar tonterías.
Amanecer sin relojes en el ámbar de un vino agraciado
coronar una noche con millones de estrellas
y volver sobre los pasos que aguardan.
Se que estarás al otro lado de la puerta,
que aliviarás mi nostalgia y dormiremos abrazados.
A un costado de tu almohada dejaré estas líneas y ninguna flor,
el verbo de una absurda melancolía huyendo.
Pienso otros tiempos y la misma cama,
y aprieto mis impulsos de darme pleno.
El viento mueve locamente las cortinas,
el lenguaje de la piel y los sentidos hacen lo suyo,
conjugando mis deseos precipitadamente
celebrando que no somos un cuento perdido. (JLR)

Una ceremonia común

2008-02-16T01:51:00.000-02:00

Encerré un fragmento de cielo
en el confín de mis ojos.

Recorté lo que sobraba y vi
dos palmeras, el muro, el mundo
las tres Marías y un concierto de locos.

Olor a mojado dice el texto
que sigue en mis manos.

Impregnémonos de los aromas
que llenan el espíritu y otros trazos,
es consuelo de tantos, sentirnos náufragos,
bosteza el sol y se alejan cien mil palomas.

Aclaré que no es consuelo de tontos?,
da lo mismo y dejo que cada cosa roce su suelo,
nadie puede darle sentido a un imposible.

Puedo llevar las líneas brevemente
a las cercanías de una ceremonia común,
pasarle el plumero a mi memoria sin sustento.

Estás invitado a su funeral, lo reitero y pluralizo
más no habré de repetir el acertijo de tu presencia.

Es un juego conmigo mismo,
digo tonterías mínimas en este ejercicio pueril.

Necesito despertar la calma que no enturbiará el aire
que no atravesará mares ni corazas guerreras,
alguien trae una victoria de las que escriben en las calles.

Voto a mis histerias y a mis venenos,
ellas van explotando en el silencio de alguien,
en mi propia soledad de callejón que aún tiene salida.

Vuelvo a rastrear tu perfume desvaneciéndose
metiéndose en mis poros y nariz, antes de volverse nada.

Modelo otros caprichos con mis manos,
con mi lengua profana de recitar antiguas pancartas
la misma de ahuyentar las túnicas que merodean tu cama. (JLR)

1965. Estación Belgrano

2008-02-11T09:05:00.000-02:00

El tren se movió lento, como si fuera un gusano gigante atiborrado de rieles. Mi asiento al medio del coche tenía su ventanilla atenta a la promesa de paisajes fugaces. Ganado rumiando en las praderas, imágenes de viejas postales campestres, postes urbanos sucediéndose vertiginosamente. Las edificaciones y los pueblos encolumnados en una interminable línea de ladrillos, cemento, cinc y deseos, más sus almas entrando y saliendo de sus agujeros que supieron conseguir para toda una posible vida.
El boleto decía algún lugar, otros nombres, calles de todas partes, adiós que se perdió en la noche, beso que se enfrió en mis labios.
Quería nuevos sueños dibujados desde mis ojos y dejé que los párpados hicieran su trabajo.
Debajo de mi largo y rebelde flequillo latía un mundo de futuras emociones.
Extasiado y satisfecho me recliné con inusitado placer en el asiento sin tener en cuenta su dureza al mismo tiempo que mis manos buscaban refugio en los bolsillos. Allí estaba el sobre y la carta escrita entre apuro y lágrimas, donde sus letras dormían advertencias hipotéticamente inútiles. (JLR)

Dedicado a mi adolescencia, a mi corazón de entonces y de hoy, lleno de tamboriles y películas.

1º de febrero

2008-02-02T11:06:00.000-02:00

Al día después de un año más, todo parece en suspenso, o en cámara lenta.
Me levanté a regañadientes y aletargado, sin ganas de nada. Lo pensaba y sobre la cama revuelta mi guitarra muda lucía desencantada junto a un pantalón arrugado. Este "cumple" no fue como otros, el saldo del exceso es mi revuelta de hoy, me pesa en los párpados que buscan el oscuro y mis huesos que intentan volver a la cama.
El día de ayer fue bueno y los afectos verdaderos estuvieron acompañándome sin mimos exagerados, con sus mensajes de texto, por teléfono o a mi mesa. Alguna máscara también sonrió su ficción sin rostro y brindé por ella para darnos otra oportunidad.
Celebro porque nada puede quitarme ese gusto perfecto que da un fragmento de felicidad que aún tengo conmigo. Las voces queridas son las palabras rodeando el tiempo, aún las que no escuché y he de llamar para no dejar espacio a un hueco en mi corazón.
El festejo de continuar con vida, y la satisfacción de lo bueno que pasó, es un cumpleaños para mi. Todo llegó con los tragos que no fingen su estado anímico, a veces lo proporcionan, nada más, y son lo que son, tienen su propio y riguroso sabor al que guardo respeto.
Me debo un descanso de fidelidad donde ellos dejarán su sitio para depurar mi metabolismo. Se que en unos cuantos días volveremos a vernos para un reencuentro en calma.
Ahora, por la tarde, dos ruedas me esperan y no esquivaré su reto. Estaré a solas un par de horas en la mágica fascinación del campo y sus caminos puros de donde recibiré ese algo más que siento me está faltando.
Los árboles, a mi paso, reirán de mi obstinación pedalera. Todos los bichos con quienes salgo a compartir el aire y los caminos, incluídos los perros que por costumbre ladran a los ciclistas, saben lo que digo, nuestro pacto sigue firme. (JLR)

silencio

2008-01-24T14:10:00.000-02:00

Hoy dejé que el día diga lo suyo aunque siempre sea así y no pueda torcer los acontecimientos . Por ahí andan las cosas y yo sin buscarlas, sé que ellas vendrán indefectiblemente.
Me acurruqué en mis pensamientos y los dejé fluir de compuertas bien abiertas, para que desplieguen sus buenos o pésimos colores. No soy capaz de precipitar nada, no quiero hacerlo y es como decir no lo necesito.
Entonces distante vi el rostro del silencio pasear su languidez, atravesar mis cristales y andar sobre mis muros, inventar sus escondrijos, descansar un rato y luego salir otra vez a encontrarme. Yo lo he visto y quien quiera puede hacerlo, su reloj es infinito y no marca el tiempo de nadie. Recopila nombres, retoca las risas a su paso, con un pincel de hielo.
El silencio tiene aliados y en ocasiones es reflejo de la muerte, sinónimo de amores heridos o de caminantes extenuados bajo el sol. Aflora desde la vergüenza y de los versos que lucen desteñidos.
El silencio suele pasear desencantado en tus ojos tristes, o en los míos, en la sociedad ficticia de la lengua, es el pecho que palpita como un río melancólico extrañamente dormido. Es el inmigrante que no olvida y tiende un puente imaginario batiendo su blanco pañuelo en clave de adiós.
El silencio está conmigo ahora, somos uno frente a frente, nos miramos en ayer y sin decir “agua va”, preguntamos por la palabra que no aparece.
No tenemos conclusiones que valgan y resignado vuelvo a mí. Percibo que su sortilegio aleja la sed, que me va entregando mansamente mi propiedad suspendida que ya extrañaba. Se retira mansamente, como si le pesara abandonar sus poseciones.
Afuera sigue la calle, el alud de sentidos sujetos a ruidos y sueños que amasamos en el libro común que no tiene en cuenta tus virtudes o mis deberes.
El sol mete sus dedos por la persiana reflejando mi amado verde y mis queridos pájaros que nunca faltan a la cita. El silencio comienza a desaparecer, es apenas un filamento imperceptible, lujosamente plateado, como el rastro de los caracoles diminutos que atraviesan mi vieja ruta solitaria. (JLR)

Fotografía de Pablo César López (los heliotropos)

Papeles metalizados

2008-01-20T21:23:00.000-02:00

Cielo y mar fundidos en un enorme azul celeste,
claro y transparente,
una tenue línea dorada marca el horizonte
profundizando la belleza del entorno.
Un hondo silencio envuelve la escena solo roto,
por el intenso batir de las olas y su respiración entrecortada.
Las pupilas cansadas contemplan nuevamente el mar,
un claro mar donde navegar para llegar a ninguna parte.
Recordó su partida, su temor, sus ilusiones,
un animal huyendo de la estampida..
intentando proteger a su cría acorralada por su propia especie.
Detrás del mar llegaría la tierra.
Tanta tierra para caminar sin temor, sin hambre, sin dolor..
nadie le advirtió, ellas estaban allí..
las barreras infranqueables creadas por la raza dominante,
para proteger a sus propias crías de la pestilencia nauseabunda,
del infame desamparo.

Su mano se aferró con fuerza a la diminuta que sostenía entre las suyas

mientras la foto de la revista con un árbol de Navidad

cubierto de regalos se deslizaba por sus rodillas.

Los brillantes papeles engalanados con pomposos lazos

se reflejaron por un instante en sus oscuros ojos.

Papeles metalizados..

envolviendo lenta y minuciosamente.. conciencias para regalo

junto al árbol jubiloso de aquellos que solo no quieren ver.

Con la pequeña mano apretada contra sus labios

renegó del estigma que llevaban adherido a sus cuerpos,

a cuenta de pecados no cometidos.

Quizás..los pigmentos de su piel o tal vez ..la simple geografía.

El azul se volvió intenso y el frío envolvió su cuerpo

mientras la mecían las olas, aferrada al pequeño cuerpo inerte

en un remolino burbujeante que lavó mansamente las lágrimas de sus ojos.

Kela García, desde Mallorca. / (Ilustración de José López Romero)

Un testimonio de mi querida amiga hacia los náufragos carentes de toda fortuna que buscan la buena orilla y jamás la alcanzan. Los que perecen en el mar, los que son deportados, si eventualmente logran asirse a la tierra de aquellos humanos, que extrañamente rechazan a otros seres humanos. (JLR)

Aquí cantando

2008-01-17T12:38:00.000-02:00

Si no me pregunto no existo, es estar aislado de los días
contribuyendo desde un insignificante latido al libro incoherente y fácil de las memorias muertas.
Adonde va la mentira, hasta qué punto el poder es posible ya lo sabemos, lo percibimos, se siente, nos lo muestran pero no llegamos a comprenderlo todo.
Entonces las palabras suenan vacías, cuando las consideramos sorprendentes y capaces de cautivar a extraños, a propios y vacilantes.
Allí andan a los tumbos desvariando maltratadas en una mesa de bar o en el protocolo de una cumbre global, en un estallido doloroso en el oriente.
Están perdidas en la fría violencia de un barrio periférico, en navajas adolescentes que cohabitan con la inocensia en el pasillo de una escuela. En un discurso a favor de unos, de otros, de aquí o de más allá, papeles firmados con estilográficas secas para preservar lo que se degrada.
Y el plástico nos sigue inundando, los ríos son pozos ciegos, infectos y malolientes,
la basura en las calles de Italia ahora nos alerta, los alimentos no son confiables y lo que sirve para hoy mañana tendrá olor a nada.
La hermandad es un bien ilegal y el amor clandestinidad intramuros, la conciencia regresa al miedo y a la represión de las ideas.
Deliberan para separar naciones y será aceptado como antes se ha negociado muerte, arrojado almas al mar y dividido el mundo para una nueva catástrofe.
Y yo aquí sentado, en mi revolución de fin de semana, “cantando cuál si no pasara nada”.
(JLR)

Escribo

2008-01-14T20:46:00.000-02:00

Qué quieres que me diga, es simple, despunto mis jeroglíficos porque la palabra me habita, o porque el boleto es gratis. No se en qué grado de suficiencia o maestría, si para el lado de las efímeras luces o sencillamente para el oscuro baldío menos distinguido, diría, sinónimo de andrajoso, rubricado por desidias anónimas desapercibidas.
Adentro tenemos todo como en bazar, o en botica, usando la “titulancia” de aquél ángel gordo de la tele que presentaba tangos y a veces recitaba desastrosamente, y que aún así me gustaba. Llevamos en carga el silencio, unas dosis de amor y un montón de tarjetas válidas para la intolerancia, o tal vez para el odio, cada cuál lo sabe. Somos parientes del sol que nos devuelve el lado positivo, como si fuéramos pilas de carne y hueso. De las lluvias que no pesan y se deslizan con gratitud por las calles "cualquieras" de donde se me ocurra, y te dejo elegir también a ti. Del barro revuelto de los potreros, incluidos sus caballos, yeguas, potrancas y potrillos, sin distinción de pelaje, y del boyerito que mira debajo de su gorra y comprende asombrado lo que le gusta. Siento que describir este paisaje está demás pero, no me desdice cuando repito que soy agua de manantial, de charca que alimentó una cloaca descompuesta, o curso de albañal. Mi deletreo es miserable para decir lo que soy y no escondo nada, apenas voy y trastabillo ante dos o tres antónimos. No me alejo más allá de esta frontera que aún merodeo extrañado y siento vibrar al contacto de mis pies. Necesito saber que todavía estoy aquí molestando, o divirtiendo a dos o tres disidentes con este antifaz que jamás me ha ocultado, y siempre he llevado por mi afición de superhéroe trasnochado. Soy transparente y llano a ultranza, por si falta referencia. Parte de mis congéneres vivos y definitivamente aliado de los muertos que llevamos a cuesta y no quiero contradecirme en este punto. Puedo sugerirme alturas pero no para subir a ellas, sino para mirarlas de abajo con toda la libertad que me dejó la santa y terrenal madre que me parió.
José López Romero, martes 15 de enero, Esperanza
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Me propones un tema que sabes que es profundamente difícil para mi, a sabiendas, y sé que con la intención de exponerme a un juicio ante mi misma…
Me gusta escribir… y lo hago a menudo…
Siento que a veces me duelen las palabras que se aglutinan en un rincón desesperadas esperando la ansiada libertad… pero también conozco mi limitada y torpe aptitud para la empresa, no me gusta la verborrea irreverente… y es por eso que al final, siempre las páginas terminan en un rincón o dentro del cesto de la basura.
Desde una esquina oscura contemplo emocionada la magnificencia de los grandes y admiro la valentía de los que se animan, a sabiendas de sus propias limitaciones…
Diría que…
A veces siento la necesidad de derramarme lentamente sobre una página en blanco…y la felicidad se regodea en nuevos mundos donde la perfección roza lo hilarante, o donde las verdades y los sentimientos corren desnudos, olvidando sus mentirosos atavíos… es sencillamente apasionante la experiencia de escribir…
Los sentidos, desbordados, opacan lentamente la razón y dejan surgir abruptamente esa sensación de vuelo suave y placentero, inmerso en una nube de alocado viaje hacia ninguna parte…hacia ningún lugar… solo volar, por el simple hecho de sentir el viento en la piel y el desenfrenado latir del corazón vibrando.
Pero lamentablemente la razón siempre vuelve…y ella es lo que opaca la emoción y nos devuelve a este mundo plagado de imperfecciones, donde, aunque observe desde mi propia estatura…solo consigo ahondar cada vez más en lo profundo…hasta que todo queda en el fondo mismo de un precipicio del que no hay retorno, que solo tiene un destino…la nada.
Sigo trepando muros lentamente, aferrándome con fuerza a sus ásperas piedras… con miedo a caer, pero con la ilusión de llegar un día a la cima y poder al fin, liberar allí todas las palabras que viven prisioneras en mí.
Kela García, también martes pero, desde Mallorca

Entre dos islas

2008-01-11T17:54:00.000-02:00

Me encontré pensando en la distancia, el tiempo entre tu Mallorca y este valle donde de tanto en tanto divago. En el cerco de esta ciudad que parece tenerlo todo y siempre adeudarnos algo, o nosotros a ella, nuestra planicie que se me ocurre egoísta y a la vez genial. Primero por su destino de horizonte sin accidentes topográficos relevantes, después, por el catálogo de afectos que nos ha curtido parejo, cada cuál en su medida. Esto ha sido lo más importante, lo es hoy y no se apagará tan fácilmente, ni siquiera cuando dejemos de estar en el aire.
No quería dejar espacio de nostalgia que enrede y se ponga difícil pero, de qué valdría esbozar una filosofía tilinga que no nos identifica, ¿está mal o bien decirlo?
Hoy el sur decididamente nos manda su aliento fresco. Es jueves y la pesadumbre de enero que quita todo lo poético de una persona, que no puede pensar, sino solo dedicarse a transpirar, ha concedido una tregua.

José, Esperanza, jueves 10 de enero, 2008.
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Un océano de aguas turbulentas nos separa… o nos une, según lo mires…
Recordaba hace un momento, que en la antigüedad las penas capitales eran el exilio o la muerte, y te diré que las similitudes entre ambas apabullan.
Claro que el exilio voluntario no es lo mismo, aunque la nostalgia se presente en el recodo enigmático de cada esquina. Nostalgia no del llano interminable cubierto por su manto verde de campos fértiles, ni de la ciudad tranquila de perezoso despertar y profundo silencio en las siestas de verano… nostalgia de la gente, de los que amamos, de los afectos cálidos y las miradas cómplices….
La isla….y aunque lo intente… jamás podré decir mi isla, ofrece todo lo que uno puede atreverse a soñar, sierras cubiertas de vegetación y algunas con su alma de piedra desnuda y un mar…el mar siempre tuvo un hechizo especial para mi…de aguas claras y tan transparentes que "mimetiza" el cielo, tornándose a veces de un gris profundo y abismal y otras de un turquesa tan vívido que parece irreal.
Camino por sus calles sin mirar a la gente…uno va adquiriendo el hábito de mirar todo sin mirar en realidad nada…sabe que no va a encontrar rostros conocidos en la manada presurosa que cruza las calles ordenadamente y eso brinda una sensación distinta, de soledad y libertad a la vez, que a veces se torna placentera y otras sumamente gris.
Pero la patria, mi amigo, se lleva en el alma… y surge con fuerza cuando vemos una camiseta argentina, escuchamos el himno o hacemos pogo en un teatro colmado de compatriotas y banderas celestes y blancas que corean la Argentinidad al palo…
Aunque a veces también, el alma se encoge comparando otras…
Kela, Mallorca, viernes 11-01-08

Las gracias a Kela García por jugar esta primera vez, a recuperar sentimientos.

La tierra es breve (Andar de su mano)

2008-01-05T13:21:00.000-02:00

Vinicius nunca pasa de mí con su alma sedienta de los últimos días, de sus manos y su lengua dibujando el aire con divinidades profanas, aunque ofuscara a María.
Sus amores no liberados andan por las calles angostas de Ipanema. Las mismas que se esconden a la hora de los turistas, salpicadas de geranios y un bálsamo de tabaquinho que vuela en su memoria viva. Lo saben Carlos y Toquinho, son el brillo de sus notas. Es el corazón sin tiempo de Joäo, el refugio de Caetano o María Bethania, sucede en cualquier armonía de cuerdas de una esquina anónima y desventurada de una favela en Río. Sus cabellos blancos del lecho definitivo homenajean sus cienes. Sus párpados fatigados posan la mirada en el filo de una madrugada que consume atrozmente ese camino de agujas que ya no para.
Obcecado aún busca su sitio entre los muertos, lo adelantó en sus poemas más oscuros. Al conjuro de sus palabras muestra todavía cuan hermosas armas poseyó, intentando espantar a la dama negra que lo requería para luego darle el sí. Sabía que el instante pasó, que otra carne nueva vendría al mundo como cada vez que alguien se ayunta a la parca.
Tinieblas de sueños lo siguen despertando para que camine sobre el mar con su figura mítica visiblemente extenuada, perfumada por el gin inseparable.
Igual que entonces arremeterá como las eternas olas irrumpen las playas alertando el silencio y las caracolas y los pasos perdidos en la arena. El poeta se ha transformado en infinito.
Me confundo con su sentido trágico emocionado y delirante, gozoso y sin cuentas para nadie, acaso sí, con el Dios “da cruz”. Su aventura de poeta blanco loco palpó el culo de la luna y conservó su herida cruda, va por una calle de cristal recibiendo reflejos y ecos del Pan de Azúcar, o del Cristo de la montaña que mira el bajo Copacabana.
Vinicius abandonándose en cantos y plumas, Vinicius pintando a la noche otro orden mental en su clausura.
Fuera de todo, en un perfecto rumor de lago, veo la nube blanca de este cielo levemente triste de hoy. Las luces de la ciudad ya vienen sonrientes a enredar mis pestañas.
Quise jugar con ellas, el ángel del amor me bendecía y pude arrebatarle un beso. (JLR)

Alrededor

2008-01-04T19:21:00.000-02:00

La mesa estrecha desborda abarrotada de lápices y bolígrafos que no uso, o en ocasiones muy espaciadas. Abundan apuntes olvidados en trozos de papel ordinario, junto a innumerables tarjetas que me dieron por ahí, que prometo revisaré otro día, correos sin dueños que recuerde, marcadores y todos los etcéteras imaginables. La cama de una plaza sigue desordenada en su rincón desde la última vez que dormí en ella. Fue el año pasado y ya transcurrieron cuatro días de aquello, je. No lo hago frecuentemente porque su colchón me fastidia hasta que concilio el sueño y todavía no pienso cambiarlo. A pesar del martirio que me infringe es un compañero fiel que no da un paso al costado cuando lo necesito. El motivo que la “catrera” ocupe este sitio es porque no tenía cavida en otro, y también porque viene bien un mínimo reposo a solo un paso de distancia y para no molestar a nadie de madrugada. Hay fotos sobre las sábanas arrugadas con sus pliegues característicos, más apuntes, el cable del grabador digital y una agendita con tapas de cuero que Emiliano hizo en el pre-escolar y anda a mi lado de aquí para allá según los años pasan. Todo seguirá su curso al otro lado de nuestra vida y quién sabe qué sucederá más adelante, conmigo, con la agendita y lo que aquí pueda encontrarse.
La bici de ruta sigue esperando mi puesta a punto al lado de la computadora antigua que guarda textos que quiero rescatar un día que nunca llega. Arriba de ella, la puerta trampa que subía al altillo, hasta que saqué la escala vertical para tener el espacio que aún es reducido. Norberto, mi amigo gendarme sonríe desde un portarretrato que comparte con Mario, arquero memorable de mi club barrial. Un ángel de la guarda y la escena de los niños al borde del río a punto de caer en busca de una pelota preside otro ángulo, y también la familia santa de Belén. Ellos están conmigo, los recuerdo de verdad, sigo sintiéndolos y la sensación no pasa por las imágenes cercanas o las fotos. Si no los tuviera allí su alojamiento en mi alma seguiría siendo de su exclusiva pertenencia. Clic. (JLR)

la última lluvia

2007-12-24T11:21:00.000-03:00

Escribo sin acomodar mis locuras, no quiero hacer trampas por eso de la cosas en regla. No me lo han pedido, tampoco yo lo hice, es facil me digo, amontonar un par de sueños y arrojarlos al través de la mañana, como si estuviera sobre la cubierta superior de un barco. Serían entonces un fracazo sin dueño cayendo a barlovento, hasta perderse de la superficie para llenarse de aguas vivas.

"Mi garganta apretó un trago indecente de cerveza, entre todo me di bofetadas, me traicioné insistentemente, sin lógica y con música de fondo escribí, escribí como para el tiempo final. Lo peor fue creer que toda mi verdad o mi estiércol sirviera para alguien, a nadie podría sorprender para satisfacer una vanidad delirante de argumentos pésimos. Decía que nadie puede detener el mundo y es una verdad a medias pues andan líderes fríos, ambiciosos y descarnados con disponibilidad de botones rojos, parlamentos indecisos y ojivas activadas que no queremos reconocer entre tanta esquizofrenia.

Las palabras bonitas rebotaron de mí a carcajadas por ausencia de talento y argumento o para abandonarlas a la calle como hijas de nadie, alguien lo dijo, creo que fue así. Podré encontrarme sin esta posibilidad que me angustia, me pregunté contando los segundos del reloj que tengo en las venas. El paisaje grande que poseemos es una duda transparente y no quiero volcar prejuicios ni cortar las telarañas que me enredan las piernas y los flecos de mi cerebro. La almohada está tibia y borrar toda evidencia es arrastrarme a la salida que desemboca en un extremo de sábanas, no sé si alguien viene conmigo, pero he de correr con ellos. Están volcando los mares y las luces de la mañana y veo otro desembarco en Normandía, otro Graff Spee hundiéndose frente a Montevideo, un grumete marinero escondido en la ribera de Martín García y ese doctor Guevara en bicicleta llegando nuevamente a La Habana.

Quisiera remover la indignidad de las tumbas y seguir si me da la gana. Cielos e infiernos están abiertos y cada uno pinta su propia belleza, me desespero y tecleo una frase "supertonta", todo viene por este andarivel y hay boletos gratis hasta la intestina terminal, es la última lluvia también, quién podría inventar otro destino más allá. Me veo caer y sé que no es el alcohol, ni la vida, ni tú, enemigo. La invasión me fui atribuída y estoy perdido, mi cabeza recibió el mensaje de un corazón sangrante que me pidió estirar la lengua. Ya estuve antes aquí y volveré a experimentarlo. Disiento que la locura no es saludable, si ella cura, hiere y ama, te pone lejos y tan alto que parece allá abajo, un valle de mendigos. Te hace amigos de lo que otros ocultan y temen, de lo que dicen no es bello mientras pintan sus labios con un tubo fluorescente y se tatúan con un carbón encendido, ja!. Échate a dormir sobre mis huesos, no soy dueño de ellos, dispone y camina por el Sahara de mi espalda que no sentiré los dedos de tus pasos. Después, juntos saciaremos la sed en los lagos congelados del sur". (JLR)

melancolías negras

2007-12-24T02:50:00.000-03:00

Hay trampas para darte por la espalda el desprecio de una bala y almas como témpanos de hielo. Hay restos de un adiós sobre el espejo, estúpidas respuestas con palabras sin sentido que van y más tarde regresan por una calle desamparada. Nuestras voces son reflejos de filosofías vagas, aceptadas por el laberinto y la tragedia que corren en línea por la mente. Es un trago de pasión que inmortaliza con su juego y sus espinas.
Hay rincones para ahogar resentimientos, luces planas, dulces vientos, poetas y borrachos de la noche con sus letras de reproche. Hay corajes solitarios buscando un proyecto de ternura, que detienen la memoria en un silencio de compás partido al medio.
Travestis , prostitutas y madamas cuentan sueños en la cama; "Voy a explicarte payasito, para que no busques fantasmas que no existen en mi vida. El vértigo no siempre tiene altura, ni suertes blandas, ni suertes puras".
La eternidad es hoy casi una tontería, aunque no imposible, con ideas locas se han logrado genialidades.
Hay pasajeros abonados a la gloria póstuma, sonrisas inolvidables más allá de las predicciones, o de las explicaciones inteligentes que de costumbre suenan inútiles. Lo cierto está a la vuelta de cualquier segundo sin necesidad de ser especial. Una caja de sorpresa devuelve la luz de los días, el filtro es una sala en penumbras que recoge historias apuradas. Si no existieran, alguien las inventaría para mentir desde la impunidad, a una platea benévola, anónima y ávida de brillos ajenos en sus ojos. (JLR)

Letargolía

2007-12-16T23:47:00.000-03:00

Mi diestra hurgó una pila de cuadernos y libracos viejos buscando resarcimiento para mi agudo estreñimiento mental. No quería ideas aunque las necesitaba, me urgía salir de mí, montar el caballo de quien tuviera praderas extensas para recorrer y no fronteras sin nubes ni cielos abiertos, recitando soserías encubadas, huérfanas de luces. Mi letargo fuera de combate chocó frontal y accidentalmente con una melancolía quejumbrosa que aleteaba mis rincones cargados de tempestad, mal humor y telarañas viejas amigas que no supieron retener algo para este desolado ser, en esta ocasión sumado en incoherencia y ausente de colores humanos. Sucedió que ambas hicieran causa común para estropearme más la vida por si algo faltara. Y no hubo libro ni apuntes que me salvaran de una ola implacable de imbecilidad, atrofia que percibí de mucho tiempo. Todo va quedando distante y el alma es un mascarón de proa, en la mía, rompiendo las olas que golpean despiadadamente como si fueran las últimas cachetadas de un río moribundo. Atrás queda la valentía, el amor, la mentira, el odio, la mar en coche y todos los que me importan y los yo voy a donde se me canta. El mediocre tono del sentimiento que pretendo no sale de su cuadratura y no creo que halle jamás la puerta hacia la calle de las historias perdidas. Ellas naufragaron frente a mí, se abandonaron como delfines agotados a morir en las playas mientras escuchaba crujir dientes masticando arena en su confusión de agua. Los sorbos desesperados fueron tremendos, como manos de cartoneros rompiendo sus dedos en la basura, tesoro de la pobreza plagada de erizos con su caparazón natural de vidrios, latas y podredumbre. Afanoso en la búsqueda de sanación superficial dejé de mirar los titulares de la miseria, insoportable por su fea construcción, figura desposeída que suele ofender nuestro olfato refinado. Miré a mi alrededor y aguanté la zozobra de tantas cuestiones que al final no solucionan nada. Para saberme sin las ataduras de un compromiso peligroso dibujé los límites que la complacencia me dictó para ser liberado, henchido con la lujuria y el artíficio de un mercader de si mismo. Mejor hubiera sido hundirme en el barro pensé, y al instante quebré el bolígrafo y deshojé el borrador que a su vez pareció burlarse, todavía triunfante desde sus blancos renglones desiertos. (JLR)

el gigante duerme

2007-12-12T23:07:00.000-03:00

Las ventanas están abiertas y hay brisas suaves
vuelan duendes por la tarde y pocos lo saben
el sol baja silencioso y perfila otro día
las cosas obvias, lo que esconde y olvida

El hilo se ha estirado
las horas no son las mismas y una sombra crece
se adueña de un capítulo más, tal vez equivocado
las palabras vendrán, no se, me parece

hay papeles en el suelo y una calma lógica
la inquietud se esfuma, es humo gris que gira lento
el turno del mundo es mañana, ahí está mi pócima
la tomo y me eleva, regreso en gloria y lo celebro

Novelas cotidianas se asocian con el aire
hay luz de corazones quietos
flores silvestres, un verso en la calle
latidos difusos, urgentes que siguen huyendo

Un susurro suena plácido y teje cielo
aprieta mi voz en una melodía desconocida
el gigante duerme y ha roto su espejo
las balas del tiempo son distancias perdidas

Me hiere el infinito resplandor que no alcanzo
alargo mi mano al vacío
la hundo en un orgasmo de niebla
escucho sus notas y canto apenas sostenido

(JLR)

Decir otros

2007-12-09T21:35:00.000-03:00

Acompañé su sombra largo rato y sin apuro fui metiéndome en sus pasos.

No sabría decir por qué, pero estaba ahí, tan cerca que éramos uno, en medio de tantos cristales, hierro, cemento, porteros "enchaquetados" en su misión de mariscales del blindex, de coches caros y edificios exagerados, con alturas intimidantes, monstruosos y patéticos, donde se disfrazan con mayor astucia las frustraciones y las trampas. Nuestro andar resonaba extraño a una hora ruidosa convalidando soledades y multitudes apuradas al tono de un corazón autodidacta.

Arriba, los balcones de miedo ideados para suicidas furtivos, medían el tiempo y el espesor del revestimiento que no oculta nada. No es secreto que las sospechas, las miserias más burdas y los infundios suben o bajan por el ascensor con las amantes de cualquier ejecutivo o lleva libros, se filtran por los intestinos de la ventilación y caminan pasillos con la gente del servicio, en sus bandejas inoxidables lustradas y sus uniformes planchados escrupulosamente.

Iba yo desaliñado como quien me precedía. Su talla ni más ni menos coincidía con la mía, podría asegurarlo. No podía importarle a nadie y también me excedía al fin de cuentas pero, allí estaba siguiendo el rumbo unisono, inequívoco, calcado de aquél tipo que ni siquiera reparaba en mí.

Las vidrieras atestadas tiraban reflejos inertes, diversos brillos y colores dejaban entrever preguntas mudas dichas en ese idioma inexcusable que destilan las miradas. Una pareja con su ropa humedecida por una repentina lluvia devoraba una pizza con avidez inmersos en su propio mundo. Unían sus labios coloreados por salsa de tomate y no se apartaban de sus propios ojos. Yo llevaba en mi bolsillo un camioncito de lata que vi al pasar y no dudé en comprar.

Las risas tienen su mensaje como lo tiene el llanto, o una ola en el mar que se traga un barco.

Los hombres somos un latido solitario que avanza hacia ninguna parte. En cualquier sitio nos persigue esta sensación, y hacemos esfuerzos para llenarnos de otros y a la vez colmarlos de nosotros. Pero solemos vagar con las mismas abstracciones y mentiras mellizas, con verdades mezquinas o desgajadas que se traducen en nada.

De aquél tipo no supe más al entrar en la confusa estación Lacroze. Nunca se dio cuenta que yo estaba detrás suyo y que bebimos la misma lluvia que nos bajara por las mejillas. El tren vía Morón transportaba un mundo de laburantes y las voces de los vendedores de todo un poco entre buscas y ofertas de estampitas y milagros y pungas se llevó su tiempo hasta otra estación.

Más tarde di conmigo en una cantina de La Boca, no de las famosas, si es que aún quedaba alguna. Me senté a una mesa en medio del salón y como antes, un acordeonista tocó canciones francesas que me transportaron a una callecita estrecha, escondida y empedrada con pintores bosquejando en Les Champs Elysées. Las melodías evocaban al "gorrión" de París, al gran Maurice, a Brel y sus recuerdos volaban dejándome en otros umbrales.

Cuando me retiré de aquél aroma de comidas el buen vino que duraba en mi paladar se mezcló con el aire saturado y odioso del riachuelo rompiendo el encanto. Caminé pensativo hasta la primer parada del 60 (podría haber sido otro colectivo), y percibí que alguien venía trás de mí .

El tipo se me parecía y acompañaba mis pasos que no cambié de ritmo. Cuando me senté en el último asiento del colectivo miré hacia la vereda y había desaparecido. La florista cerraba su puesto y me dije hubiera sido bueno comprar unas rosas o tal vez claveles. Homenajear ausencias que uno lleva consigo no es mala idea de tanto en tanto, y más si estas aparecen un día cualquiera como fantasmas sin rostro, se aprietan a nuestro andar y luego se alejan sin saludar. (JLR)

onírico

2007-12-08T17:58:00.000-03:00

Mi sueño clandestino cruza la ciudad entera.
Va extranjero en un cuerpo que olvidó su vida de hombre, el fruto brillante nacido de un árbol con raíces de arena.
Cada huella es un paso que se ha borrado.
Va mi sueño fugándose del tiempo, con música de armonías secas, tentando al pasar, a un otoño compositor de arrabal, tanguero de las veredas desiertas. Mi sueño baila confundido, se vuelve rama al conjuro del viento, el mismo que torna viejos a los robles compañeros, desprevenidamente.
Convertido en gotas, mi pensamiento fabricado en una alfombra de plumas mágicas, cae como lluvia limpiando tu carne rosada. La envuelve en sus brazos, que se alertan, por la tibieza de tu vientre dormido.
Mi sueño salido de una grieta en la pared se escurre entre alcantarillas, se derrite con el sol del alba, de rodillas ante tu imagen.
Cómo esperas que entienda, si de tu ombligo salió mi mundo, que es al fin, más pequeño que la punta de tus dedos.
Alguien dijo que los ciegos no tienen sueños, alguien que no cree en los colores o que no vive en las ciudades. Alguien que nunca corrió por los campos sembrados de trigo, de lino, de girasoles.

Mi sueño tiene un arquitecto de humo, un albañil que apila ladrillos de algodón y techos de lana.

Es un alfarero ocioso moldeando con amor y paciencia, las historias para ese niño que no puede dormirse, para aquél hombre con inspiración de algas y zapatos con alas. (JLR - PCL)

el cielo de los 70'

2007-12-01T20:35:00.000-03:00

Cuando escribo dos palabras digo aquí voy, o vengo para darte mi destino como si hiciera falta decírtelo, y algunas melodías que seguro demorarás en escuchar. Llevo conmigo dos o tres acordes que no dicen casi nada, son los de entonces cuando estabas en medio de la barra en los recitales sin saltar, solo me mirabas. Pero me alcanzan para volar a ras del piso que para mi es la estrastófera y mostrar aquello que es del aire, tal vez de la vida que se va por la misma senda, parafraseando con descuido a Yupanki. Me sirve tu esquina de pintar a mi ciudad y cada uno de mis olvidos que se transformarán a la hora señalada. No antes, y no importa cuál sea la estación donde pares, nadie me sacará mi boleto junto a vos que será del lado del pasillo, ¿no es así?
No traje equipaje visible, todo lo tengo contigo, no la tenías eh?. Bueno, aquí está, tardecito pero infalible. Esta imagen es mi salvoconducto, mi rescate en alta mar, mi requisito fundamental de acceso libre que no caduca y renuevo con un guiño que me devuelves como esas noches gloriosas de bandas y rocanrrol. (JLR)

Cerca de su pensión 6.10 pm

2007-12-01T17:59:00.000-03:00

Sus manos siguen iguales, la edad nada les ha cambiado
siguen dispuestas, ágiles y prácticas como cuando las vi por primera vez.
Ella frente a mí, al otro lado de la máquina compartida
la fábrica y el ruido de la hiladora que daba miedo y yo sentía música
al rosar sus dedos por casualidad mal ensayada.
Venida del campo en los límites con el Chaco
pronunciaba sus palabras con acento, sonaba a correntino o paraguayo
eso me hacía reír y hoy que esa inflección se borró, la extraño.
Ella hablaba de animales, chacras, carros gomeros y zafras,
de tortas al rescoldo, desayuno junto a los zurcos y cogollos.
Yo le contaba de Almendra, de Manal y Moris, de John y Cooker,
Country Joe and The Fisch, de Nebbia y Los Abuelos de la Nada,
de Pajarito y el disco de Mandioca que me vendió Jorge en la plaza
y la Pelo con los dibujos de los Beatles viejos para su viaje a Buenos Aires.
Cuando me invitó a comer supe que era ella
y no otra mujer la que tendría de compañera para toda la vida,
sus milanesas y la mayonesa casera eran mejor que las de mi vieja,
si hasta parece que me enamoré exclusivamente de su capacidad culinaria.
Eso fue el adorno risueño para este acuerdo
al borde de la ruta cerca de su pensión, seis y diez de la tarde,
sin bajarme de la moto que aceleré a mil mezclando a propósito
el ruido del escape libre con el "sí" que me explotó suavizando mis oídos.
Nuestro cuento continúa y vamos casi como antes
combinando espacios a veces distantes en otras inteligentes.
¿Será esto el amor descubierto en su aire adulto?
Estamos juntos se, inventando con la misma inconsciencia,
notas simples y dulces para el tono de las canciones nuevas,
las que cantamos juntos y no tanto, por las noches en vela de críos y esa reflexión "anarco"que todavía late, se recicla, revuelve y sigue preguntando al viento.
Porque esas cosas se prenden al alma y el corazón que no se despinta como remera barata.
(JLR)

secreto de dos

2007-11-22T11:15:00.000-03:00

Por la ventanilla del tacho, Charli el de los tegobis "estrafos" contemplaba el humor trasnochado de la ciudad que por esas horas se asemeja al dolor, al abandono, sinónimos de tristeza. Momentos en que uno siente ganas de no dormir por lo menos hasta que salga el sol, para no experimentar tonterías o un toco depresivo. De eso estamos hechos.
Chirriaron las ruedas del coche contra el antiguo empedrado de alguna parte y el tachero subiendo la banderita de libre le guiñó al flaco por sobre el hombro diestro diciendo -¿Para cuándo te juntás con el Nito?, hacían linda pareja, ¿te acordás de Natalio Ruiz?. "El hombrecito del sombrero gris" canturreó para completar su pregunta que no tuvo respuesta. Charli soltó la puerta y al bajar advirtió que el laburante lo había "indultado" de pagar el viaje y se dijo, (por dos canciones que escribí).
Don Carlos se hallaba sentado en el filo de una vidriera opaca, empañada o neblinosa, cualquier término le cabía, de cerca se notaba la razón que no era otra cosa que ausencia de higiene. El mozo que refunfuñaba una mala noche (como todos los mozos), quedó con sus ojos abiertos al verlo al flaco enfundado en un saco multicolor, zapatillas pintadas con aerosol y sus dedos larguísimos disfrazados con esmalte morado. ¡Carlitos! exclamó el lungo, ¿donde quiere que vayamos?
Por aquí nomás está bien -contestó el "morocho" acomodándose en la silla de esterilla que lo transportaba a París en este bar de Balvanera.
A todo esto el gastronómico, como le diría Charli más tarde, no salía de su asombro y quedó tieso junto a la mesa como granadero apostado en la rosada. Lo despabiló el pianista diciendo - Traéme un doble en las piedras, pero versión extra larga, cargado sin miedo, qué te pasa..ah, y otro para el señor.
Antes que despertara el de la chaquetilla blanca Don Carlos dijo - Perdón, y sin ofenderlo Charli, para mí una copa de tinto a temperatura ambiente, y si cuadra, una picadita de salame, queso y olivas negras, pero sin pan, por los kilos de más.
Así que estuvo con Lito,.. imagino la propuesta que le habrá tirado este, colijo por el tenor de su llamado no?. Yo me anticipé y le conté lo suyo -siguió Charli - no se si aprueba mi atrevimiento. El rosarino no desparramará nada, es de fierro y además fanático de usted, si no lo conociera sería otra neda. ¿Vio lo que está haciendo este loco?, es una masa y no tiene precio, ¡todo a pulmón!
Sí, sí, escuché lo último que "rezongó" el Polaco, y lo de esta piba Varela, eso citando a los tangueros, porque tiene de todo el hombre en su catálogo..
¿Y?, lo tienta entonces la idea de volver a un estudio, como para ver que pasa, digo..
Mire Charli -antes de la siguiente frase Don Carlos buscó de nuevo la firmeza de la silla como si estuviera por largar una depositada en Palermo codo a codo con el viejo Ireneo, y continuó - me entusiasma un reencuentro de esta naturaleza pero, para nada soy el de antes y ustedes vuelan hijo..ha pasado tiempo y es como si yo saliera recién de un túnel largo y oscuro que se tragó lo mejor de mi vida..
¡Pero Carlos!, cada paso es un desafío, no le voy a enseñar a usted claro, ¡vamos a largar esta sanata como quien no quiere la cosa, de entre casa nada más, ¡para nosotros por un gustazo que nos merecemos Maestro!
Más tarde, cuando los primeros trazos dorados asomaron por la esquina del bar, un taxi paró junto a los amigos. ¿A donde te llevo Charli, el señor va junto? -pregunto el del volante detrás de sus pupilas enrojecidas de horas y enredos callejeros.
¡Cómo señor a secas!, si hacés un esfuerzo pequeñito así, capaz que lo conocés y te caés de culo..
Charli, por favor -dijo Don Carlos bajando el ala de su sombrero para cubrirse el rostro de una curiosidad que no quería soportar.
Perdón Maestro, fue un raptus, ¿todavía no es la ocasión no? - se disculpo el flaco.
No es nada querido, no es nada, a quién le interesa, "lo mío ya es cosa juzgada".
Por ahora "morocho", por ahora, ¿le dijo al chofer a donde vamos?
Nada más que al cielo Charli, ¿te parece bien?, nada más que al cielo..
Say no more, Carlos, say no more..
En la radio sonaba "el último bondi a finis terre" y el tachero no paraba de tamborilear con sus dedos en el tablero.
¿Qué le parece como canta el pelado, Charles?
¿Es pelado el tipo?, nunca lo vi pero se nota su polenta y antojo..
¿Antojo?, cómo es eso, ahí me dejó en orsai, diría.. en pelotas..
El tipo que escribe las letras me llama la atención, utiliza un lunfa del futuro, ¿es cierto que aparecen de tanto en tanto?
Algo así es, tienen lo suyo Don Carlos, cuando ellos tocan sucede algo especial..
Llegamos Charli, ¿pasás para un cafecito, o unos amargos tal vez?, tenemos tiempo..
Le agradezco Maestro pero, vaya usted y dele al apoliyo que se vienen días ajetreados, y no me tire para atrás eh, ni se le ocurra. Nuestras potencias podrán contra lo que se ponga delante, estamos más allá de la gloria y de paso, qué nos importa la fama, jeje
Ah, la última, ¿me va a contar, pero cuando usted quiera, de las rubias de New York?
¿Te parece que no lo he dicho todo ya querido?, pero a vos no te puedo negar nada, y en una de esas te lo cuento.
Escucháme, ¿Podrás juntar algunos músicos piolas, por si le damos cuerda a esta locura? / (JLR)

hidalgo

2007-11-15T12:17:00.000-03:00

Como un caballero andante va
inmerso en el hábitat del monstruo,

con un escudo de madera y una espada de trapo.

Avanza el hidalgo sin prisa entre las lenguas de fuego

las mil cabezas están alertas y el camino es un infierno.

Los niños han dejado de nacer por un oscuro maleficio

el reino parece rico y poderoso,

hermosamente pintado por un artista prisionero.

La mesa redonda delibera para engañar otra vez al pueblo

los bufones de la corte cantan,ríen y bailan en sus cerebros famélicos.

El andar del montado no complace al decidido guerrero,

han sido duras las jornadas y el corcel está viejo y enfermo.

Un alto en la escarpada le descubre el horizonte

los mosquetes brillan en las almenas,

sus reflejos sobrepasan el monte.

Tiene que dar batalla y piensa que perderá la vida en el intento.

Son miles las espadas enfrente,miles los ojos ,

la recompensa fuerte y está calmo el viento.

El poderoso brinda seguro y frío sobre su torre,

el vino es agrio pero su lengua no lo advierte.

Luego se acostará junto a su esposa

que duerme cargada entre sueños,

de orgullos y joyas torpes que llenan su inmundo vientre.

(JLR)

Dedicado a mi amigo Martín con el corazón.

un beso en el bolsillo

2007-11-02T11:48:00.000-03:00

"Pedacitos de cielo"

Esa fue la última vez que nos vimos. Antes de saludar y darse vuelta para partir metió "los siete locos" en el bolsillo enorme de su saco gris y luego se perdió en la incertidumbre de una esquina que no conocía. Me había enseñado a elegir algunas lecturas, a no callar ni esconder alegrías, temores y mucho menos las injusticias. ¿Quién es más poderoso que una buena verdad?, me preguntaba a veces obsesivamente. Sus concienzudas conclusiones eran dardos certeros, siempre lo eran. Un día me dijeron que Juan se quedó dormido en la casa que había sido de su madre, y que ya no despertó nunca. Que sus libros, prolijamente envueltos estaban a su lado, sujetos por un hilo azul del cual pendía una tarjeta que decía, "se fueron conmigo". Debajo de su cabeza yacente una Biblia de tapas gastadas suplantaba una almohada. Hoy recuerdo este triste relato en la agonía de otro año, cuando muchos nos esforzamos a redimir adversidades alrededor de una mesa. Decir que la vida es un soplo no revela nada genial pero, rodea lo que dejamos de hacer o imaginar siquiera. Un simple cálculo daría el tiempo consumido en mares de charlatanería que se va por un embudo al oscuro infinito. De estas cosas están armadas nuestras "cotidianías", con el sigilo de una trampa que conocemos y hacia la que nos dirigimos aceleradamente. "Estoy cansado de buscar, algún lugar encontraré" sonaba la canción de Calamaro, "un angel me vino a buscar, me dice la gente que deje de pensar, pero igual espero". (JLR)

cuentos mentirosos

2007-11-02T10:55:00.000-03:00

Las calles están forradas con rumores, papel picado de un permanente carnaval. Desconsuelos, revoluciones mal paridas y angustias domesticadas corren besando el cordón de la vereda. Me siento extraño "horneando" este discurso para mí mismo. No se qué espero de esta actitud de patas desparejas que me "mide" de tanto en tanto, a la que debo retoques y aliviarle cargas, despojarla incluso de algunos sueños. Ya es mucho desbarajuste en este depósito íntimo que de tan vital parece a punto de derrumbarse. Mi dedo de "gatillar" está accionando despacio el percutor que tarde o temprano hará su trabajo. Hoy todas las historias me parecen cuentos mentirosos, a pesar de sus caretas de apariencias eminentes y reales. Felices los que no renuncian a sus ilusiones, de ellos son los caminos, los paisajes, el borde de los mares, la resurrección de los ríos, la riqueza de la piel oscura, las lenguas y las miradas inquietas de las ferias, el guión todavía no escrito de una película con final felíz. (JLR)

Sencillos deleites provincianos

2007-10-25T19:14:00.000-03:00

Releí el cuento como cada vez que me da la gana. El pequeño libro sigue siendo cómodo a mis manos, sencillamente simpático, manuable, incitante, si vale el término. Es de Cortázar, tipo que siempre me cayó bien, al que siento muy cercano por sus letras, y aún me da pudor decir que sus afinidades me son comunes. Lo confieso dando el peso justo a esta apreciación.
Es temprano y las moscas no danzan su orgía de verano. El viento inusual de fin de noviembre me dice que la lluvia de ayer montó esta escena agradable. La infusión criolla y algo que la acompañe, saben a manjares en la mañana. Gusto costumbrista del interior sillón por medio, césped recortado, no reloj, no obligaciones funcionales, domingo de ablande, de sentir el entorno ambiente manso como arcilla. Un bocado, un trozo de lectura, unos mates entre dulces y amargos, la mente insubordinada a cualquier despropósito que intente sacarme de esta paz. El barrio apenas despierta, mi pequeño parque es una isla, y cuando está en silencio, me hace un hombre feliz (no entiendo por qué aclaro lo de “hombre”). Un crío “berrea” quedamente, su sonido escapa entre los resquicios de la ventana de su casa, no me interesa pero me desconcentra, tampoco sé de qué. En la mesa del comedor quedó el Adán de Leopoldo y las notas de Mallea aguantan sobre la madera despintada del banco cerca mío, junto al tarro de las tostadas, la cuchara de la mermelada que no destapé, un bollo de papel de envolver, la radio de bolsillo que no encendí y un diario de algún día que no alcanzaré a leer tampoco hoy. Las ventanas siguen dormidas y no reflejan nada, seguro no es su obligación y es la mejor hora del día, donde se vuelve a la vida, donde dejamos atrás el ensayo de estar muerto, dormir, dos placeres geniales, momentos diferentes, estar despierto recién "desdormido", vale la expresión que no es santa ni de colección. Abrir los párpados y recordar ocasionalmente algo de la oscuridad del sueño, o no recordar nada. Las hojas verdiblancas del árbol aún enano, me roza la nariz, sensaciones de mi “jungla” personal, de nuestra jungla conjunta, Martha no regresó del oficio dominical, yo sigo en falta, pero escribir mis divagues sin tiempo ni medida me reconforta esta pérdida. No la de Dios, él anda por aquí mirando de reojo mi media lengua que dejo borroneada en una página suelta. Se que es así, como que también está al lado de aquella muchacha en peligro, de quien me contaron ayer de su drama. La ciencia la entregó a Dios en el punto donde siente que su sabiduría no sirve ya para nada, donde los libros de la contaduría médica se quedan con el dinero de los dolientes más allá del desenlace. Cuánta desesperación habrá en tantas ciudades y pueblos del mundo en este mismo instante. Me hace hablar la tranquilidad y el color de mi espacio (dije que es verde), salpicado de ladrillos puestos en “forma de casa”, miro la verticalidad acertada de la chimenea para la que no usé plomada, solo cuchara, mezcla y audacia. Mi propia parcela de gozo, este rincón, que de la misma forma sienten nuestros perros, echados con sus vientres al fresco del cemento aliviado. La escultura del jardinero con su cántaro al hombro, las gotas del cielo que regresan. Hoy quiero que llueva mansamente, sin dañar a nadie, es una excusa para quedarme en casa, disfrutando las delicias alcanzables de mi clase media “tironeada” hacia abajo. Sencillos deleites de familia, malestares incluidos, mis paredes, triunfos míos, que es decir nuestros, repito la presencia de Martha, siempre atenta a los detalles que yo no percibo. Las mujeres son seres maravillosos para tipos desordenados como yo, que no podrían vivir en soledad, con ausencia de cariño, por el caos que generarían a su alrededor al no tener la lucidez de alguien que arregla las cosas para quienes ama. El zinc de los techos suena, el tintineo de las gotas es monocorde, se hace más sonoro, insiste con instalarse por aquí este domingo, ya dije también que lo deseo. Escuchar la caída del agua por las canaletas, mirar el simulacro de vertiente que baja vertiginoso desde el fondo de casa hasta el río caudaloso al borde de la vereda, para llegar poco más tarde al océano profundo del centro de la ciudad…que seguro se inundará otra vez..

2007-10-15T17:13:00.000-03:00

luces rotas

2007-10-15T17:00:00.000-03:00

"No tengo ganas de escribir un comentario triste” - se dijo el viejo recogedor de historias – “esta noche no paro de pensar” – caviló aún mientras subía a un taxi libre. Se acomodó en el asiento como si fuera a quedarse apoltronado hasta la eternidad, su ánimo ya no era el de otros tiempos y detrás habían quedado innumerables veladas de box que desmenuzaba en las madrugadas para el pasquín donde se fue anquilosando lentamente – “gran puta, cuánta mierda junta” – masculló entrecerrando los párpados que apenas podía sostener.
“Podría contabilizar cada gota de sudor o sangre que vi caer de cada desgraciado sin nombre, a los que desgraciadamente recuerdo sin poder borrarlos de mi cabeza. Siempre estuve demasiado cerca de la acción, todo se me fue pegando”. Y era así, nadie podría reprocharle lo contrario después de haber dedicado tantas noches al llamado “arte” de los puños. Tugurios donde se escuchara ruido de guantes y soga en la tarima, hablando de entrenamientos, ahí estaba. Con las preguntas de rigor y de las más íntimas, con su libreta para recoger apuntes o algún cacharro para grabar a cuanto aspirante a campeón se le cruzara. Muchas veces sacaba fotos que ni siquiera le publicaban. Pero sus crónicas no pasaban desapercibidas, en cierta medida eran esperadas. Tenía una forma distinta de contar lo sucedido en algo tan repetitivo como lanzar y esquivar golpes. Los héroes tipo Locche, limpios e inspirados ya no son frecuentes entre las sogas, esa época se terminó – decía – ahora todo pasa por la masacre y la destrucción, cuestiones de mercado, los exquisitos se acabaron. En las apreciaciones radicaba su secreto a la hora de aporrear la máquina en la redacción y esto le daba un orgullo melancólico, que nunca le resultaría redituable en metálico, pero para su ego doméstico ser como era bastaba. La afición espera noches cruentas, porque sino no es boxeo, es así mi amigo. El clamoreo de la leonera pide siempre una víctima en nombre del deporte. El ambiente cargado de humo, morbosidad y otros “chiches” que subsisten en el box son la sal del espectáculo que se empobrece si falta la sangre. “Ah, la sangre. No creo que el “Nono” Ríos pueda decir que la catarata de trompadas que recibió esta noche, venían en nombre del arte. Le aparecían de arriba, de abajo y los costados. Su esqueleto tiene más “mamporros” asimilados que caricias de su mujer. Pobres tipos, siempre esperando la gran pelea, la bolsa que los salve y esa maravilla superlujosa que le toca a pocos. Los de afuera, los que están abajo y no arriesgan la trompa y salen sanitos, suelen llevarse el toco grueso. Tienen su argumento para convencer a su materia prima, a su carne de cañón. “Usted es un trabajador del ring” – le dijeron al cabo de su cuarta derrota consecutiva al “Nono”, pobrecito. Es claro, se necesitan peldaños para los que pintan con perspectiva de posibles campeones, ese algo más que conviene a los promotores. Ahí es donde entran los “probadores”, y la vida que llevan peleando por migajas y la nada no le importa a nadie. De ellos hablo, por ellos me conduelo.
Cuando quiso colgar los guantes su entrenador y manager lo convenció de estar tomando una decisión prematura. “Todavía estás verde, te falta fogueo, ¿creés que yo sería capáz de mentirte querido? ”. Estas palabras fueron la Biblia para el “Nono” Ríos que agachó la cabeza y siguió entrenando su cuerpo y su mente para seguir recibiendo castigo. “A veces no puedo cambiar el aire” – descargaba su culpa de cara abollada mientras tragaba un sorbo de agua, le ponían vaselina, recibía un “vademecum” que no entendía y nuevamente a mascar el bucal hasta la nueva campana,..
El “tacho” dejó al viejo escriba en la puerta de su casa, pero no entró. Necesitaba respire puro, desalojar resentimientos achacosos de su sesera; saludó a un cartonero amigo que preparaba su carga de pobreza en un transporte de miseria y caminó. La noche apretaba con un frío egoísta, impiadoso al borde de la desesperación. “Las luces del último bar de Baires” - dijo mirando el rectángulo que reflejaba una pareja aburrida que no intentaba siquiera fingir una apuesta amorosa. El patrón estaba acodado al mostrador mirando un conflicto cualquiera en la tele. La “Express” resopló para su café antes que estuviera sentado. Estiró las piernas y respiró hondo, intentando esquivar para sus pulmones la conocida y cargada atmósfera del local. Hacía unos meses que el tabaco no lo acompañaba, salvo la saña residual de tantos años de fumata. “Que estupidez la humana, siempre adosándose lo peor para el pellejo” - murmuró entre dientes mientras descargaba de su abrigo el apuntador y unos boletos arrugados. “Qué puedo decir de este despropósito que vi entre las sogas. No hubo nada que valiera la pena, y tanta “propina” al pedo para estos infelices. Ni siquiera los que ganaron tendrán posibilidades futuras, son paquetes que sirven para que alguien haga unos pesos, de vivos está lleno el mundo. Y bueno, qué voy a descubrir ahora, la cloaca no ha sido distinta ni cambiará en esta existencia. Salame que soy, de donde podría cambiar lo que hay, la posta es así, con ganadores y perdedores, arriba y abajo, boludos y bacanes de uñas afiladas”. (Continuará) (JLR)

hu 3rpm

2007-10-15T11:07:00.000-03:00

Hubiera sido un poema de nieve, locura perfecta, perfume azul, pero nada sucedió.
Solo fue principio, puñado de palabras, hendidura en el alma.
Ojalá pudiera saberlo, nada es igual, el agua misma se transforma al tocar el paladar de cada uno.
El vino, la sal, el tiempo, se derrama como tú lo quieras. Deseos, sueños se derriten como una copa helada, igual se enfriará la tibieza de tus manos y tu piel.
Pero no sufras, la misma suerte me tocará y nunca sabremos regresar del silencio.
Hoy tampoco comprendo. Voy por las huellas andadas, por los ruidos que danzan.
Donde nacen y mueren las historias que apenas conjuga el verbo.
Vengo de cualquier lugar y espero, digo que estoy entero y flaqueo.
Las horas han corrido desde siempre aunque no las sienta.
No me pertenecen, ni aquellas cosas en que creía.
Un pensamiento vacío es un reto, una pesadilla, idea que anda sin destino en mí.
No me sirve ser un errante, ni tampoco marchar con alguien.
Hay demasiados espacios y un infierno en el mundo, una emboscada en mi corazón, un disparo en la esquina.
No pretendo que entiendas. No quiero que lo hagas.
Esto es personal, una cortina de humo y también una humorada gris.
Alguien podrá enterarse de una flor, de un ratón o de un enano de circo.
No hay herederos de la tierra, las batallas están ahí al borde de tu aliento.
Todos matamos algo y buscamos absolución divina.
Soy culpable y te condeno, dejé que contaminaras,
El poder para que pensaras no terminaba en ti, sino en todos.
Sé que me dirás loco, y que no te detendrás a oír.
Sigues creyendo que la sabiduría es un sobre de dinero, la omnipotencia de un sello más sublime que una lágrima infinita. ¿Has visto de cerca alguna?

"Nuestro Profe"

2007-10-04T13:38:00.000-03:00

Buenos Aires - París

2007-09-30T20:49:00.000-03:00

Dos días antes de su partida Pablo preparó sus cosas. Para no olvidar nada, supuse, y lo noté pensativo, recorriendo espacios con la mirada sin detenerse en nada, y esto hizo que mi melancolía aflore. No es la primera vez que viaja pero en esta no pude hacerme a la idea de otro año sin verlo. Cuatro meses se cumplían ese sábado de su regreso. Y hoy en que escribo, han pasado cuatro días en que como buenos argentos, comimos asado para adornar la despedida. Ya se interponía un calendario entre nosotros. Estuvimos los cinco originarios de la dupla López - Forlín; Martha, silenciosa hacedora de sueños y custodio de nuestras locuras; Emi, "Trigo" y Ximena, nueva en la familia compartiendo vida. El correo electrónico y la "video cam" no fueron argumentos convincentes con el tema de la distancia, explicado por el inminente viajero en tal momento. Sopesé sus maletas y mochilas repletas de libros, plataformas de su recién lograda profesión, y su peso era increíble. Sumados sus efectos personales, el pedal para guitarra (menos mi vieja Hagtrom que no llevó, para evitar un exceso de equipaje en los aeropuertos y estaciones, y una erogación extra). Mi estado anímico era desastroso a las ocho horas de haber despegado el avión que lo llevó a París, siendo Nantes su punto de arribo. Le esperaban aún tres horas de tren después de las diez y siete de vuelo que concluían a las seis de mañana (hora argentina). "Es domingo a las 21.17 y pienso en aquél petisito panzón que lloraba frente a una vidriera en el centro de Santa Fe, pidiendo un chiche que tuve que comprarle pese a mi bolsillo escaso. O el día horrendo en que una correa de motor le destrozó sus deditos, siendo un par de años mayor, donde lloramos los dos por semejante dolor. A los 14 me sorprendió con sus dotes enormes para tocar con mi viola, claro, yo no lo escuchaba demasiado y su habilidad con las cuerdas descargó mi culpa de aquél accidente. Pablo es el segundo de mis tres queridos "corsarios", mis hijos, y puedo decir que todos estamos a su lado volando hacia la vieja Europa que no conocemos, salvo por fotos del mismo Pablo, o de películas y documentales. Primero fue Buenos Aires, luego la Universidad para estudiar Letras cinco años, y luego la Beca en Saumur otros 300 días, más o menos. Se que esto no es importante para otros, salvo para nuestra familia o allegados. Pienso en la influencia de los genes, como dijo mi pariente Isabel, para su ir y venir de trotamundo. Yo despegué de casa a los 16, me costó lágrimas el permiso. Regresé a los 21 después de haber navegado y descubierto demasiadas cosas aceleradamente. Aquello que no hubiera conocido en mi pueblo con mucho más tiempo. Todos tenemos cierto espíritu viajero latente, apenas dormido o reposando horizontes que nunca pisaremos. Pero eso es algo que nunca se sabe y seguramente maneja el gran Padre. (JLR)

Obertura

2007-09-20T11:35:00.000-03:00

La Gracia destrona los capitales del miedo. Los vuelve hielo, alquitrán, o simplemente basura. La Gracia me concede un nuevo día y el aliento que huyó de mí, me susurra al oído y pone entre mis dedos un lápiz y unas hojas conque apunto lo que pasa a mi lado, la gente que me sigue esperando, la luz que no recobro plenamente.
Por ella al fin, los símbolos comparecen ante los incrédulos que otra vez observan, sin atinar a nada. Entre ellos empujo hacia adelante, tropiezo y caigo de rodillas. Llevo mi carga sobre los hombros, pero bañado en lágrimas y dolor ratificaré la desidia de los pasos siguientes.
Sin la Gracia, el embaucador legitima su prestigio de plástico, su mentira de barro, y todo comienza otra vez. Me sumo a la comparsa de la estupidéz y bailo la danza del revés, es menos esfuerzo y parece una orgía vital. En la ronda hay jóvenes y viejos, todos vestidos con el mismo color parecemos satisfechos de semejante indiferencia.
Y las carcajadas tragan el llanto, vibran sin coraje, somos tantos amontonados que resbalamos en nuestra propia cobardía. Mis plegarias siguen pendientes, las que un hombre necesita expresar, las que dicen que nada es lógico sin pronunciarlas.
No existe odio ni trampas que las destruyan, no me escondo, yo también esgrimo el martillo que intenta aplastarlas.
El universo tiene su obra escrita y las esferas del tiempo se deslizan sin prisa hacia el oráculo. Nuestros ojos no las perciben, aunque ellas pasan constantemente, y sus pasajeros vamos subiendo en las esquinas del mundo. Los abonos no cancelan jamás y la escalinata de su puerta siempre tendrá acceso libre. (JLR)

caminos blancos

2007-09-19T02:05:00.000-03:00

Ella se sintió feliz cuando pudo escribir, mamá. Más adelante logró su primera carta y también fue para ella. Al terminarla leyó despacio a la clase de adultos. Atropelló las palabras puestas con mucho trabajo sobre los estrictos renglones de la página. Las veía desproporcionadas, pero dulcemente grotescas y confusas. Allí estaba su corazón y esos garabatos para los ojos de algunos, le sonaron increíblemente bellos. Ahora podría mirar distinto a sus hijos, se dijo, repasar con los más chicos una lectura y no observar de lejos, dentro de la pequeña casa, esos signos que no entendía entonces y la desconcertaban.
Aún no cesaba el encantamiento de haber aprendido y no bien quedó sola buscó aquél paquete guardado con celo en el rincón más oculto del ropero.
Julián rumbeó casi de madrugada hacia la obra, iba en bicicleta y no quería llegar tarde. Laura y Raquel fueron a la escuela y Roberto a juntar cartones con el viejo Eulogio, acopiador de la villa. El mayor había terminado la primaria y dijo que prefería ayudar a sus padres para que las chicas estudiaran algo más.
María desató tranquila pero emocionada el nudo que mantuvo inviolable su secreto durante más de veinte años. Eran sobres ya abiertos con escritos que nunca leyó, porque no sabía hacerlo, solamente las apretaba contra su pecho y las besaba regándolas con lágrimas. Gracias a Dios el Julián no las encontró, se dijo, y abrió el papel plegado de cuánto tiempo como si estuviera acariciando una flor, con delicadeza pero muy apresuradamente. "María, sabes que mi promesa la cumpliré, que cuando regrese de la isla nos casaremos, como nos prometimos, che María. Yo se que esta guerra no tendrá para mucho, si hasta nos parece un juego de muchachos, salvo por el frío que se nos adueña de los huesos. Estamos metidos en unos pozos como bichos de monte, pero no hemos escuchado tiros, salvo uno que se le escapó a un novato como yo. / Che María, te beso desde aquí tan lejos. Hoy hemos escuchado la guerra, caían bombas por todos lados y cerca de nuestra carpa murieron dos chicos de un manotazo. Ayer mismo tomábamos el mate cocido juntos y hablamos de nuestros pueblos. Uno era de Corrientes y su guainita con el mismo nombre que vos, María. Qué pucha, yo le conté que éramos novios y que teníamos un lotecito para nuestra casa, que por eso no nos casamos, queríamos tener el techo primero. Pero nos ganó esta guerra y, y dejo porque salimos a recorrer el terreno. Son caminos blancos dijo el sargento, sin peligro, vamos a reconocerlo. Te amo, sonríe que volveré. / No te aflijas porque no puedes contestar. Cuando vuelva te enseñaré y leeremos juntos estas pavadas que te mando y nos reiremos a más no poder. Te pondré a cocinar, eso sí, para desquitarme de todo lo que no comemos acá. El frío no se aguanta más, no tenemos ropa seca y dicen que se viene el ataque final, pero nosotros aguantaremos. No vamos a fallarle a un pueblo que debe estar pendiente de lo que pasa aquí. No sufras, te quiere Javier. / (JLR)

Después del invierno

2007-09-16T09:37:00.000-03:00

Tarde o temprano el brote llegará

el rebrote, o como quieras llamarlo

y será un día de cascabeles.

Estarás feliz como yo

y nos contaremos a la vez la novedad

y miraremos hasta el cansancio

el pequeño renacer de su estatura.

Diremos que la sequedad del árbol fue ficción

o que un milagro se posó en el tronco herido.

Lo cierto quedará en su corteza revivida

en el jugo de la naturaleza vertiendo salud

en nuestro querido hermano verde a salvo

erguido, ceremonioso, inadvertido y fuerte.

Después, el sitio seguirá su rutina

con las voces de los niños, los ruidos comunes

el desprecio de los perros y la ensoñación que nos domina.

Pasado un año el árbol estará robusto

ya no lo apuñalará el invierno

o no le será tan fácil como en su etapa de fragilidad.

Y nos dará su abrazo en el siguiente verano

agradecido, satisfecho de seguir ahí

o indiferente en el transcurrir de su vida.
(JLR)

Dedicado a Martha antes de la primavera

epidermis

2007-09-13T19:10:00.000-03:00

Los hombres comunes miramos el cielo.
No es una teoría científica
la adivinación de un brujo
o el extasis de una parábola religiosa.
Las sensaciones placenteras
que siempre llegan
son una fresca inyección de espiritualidad
que recibimos espontáneamente.
Disfrutamos su celeste claro y tibio
que en las tardecitas
eleva cadenciosamente multicolores parapentes.
O su rojo fuego
quizás el gris salpicado por el rumbo al naciente
de unas bandurrias negras, como hoy.
Miércoles precoz
de silencio lento recién despierto.
Silba la veleta sobre el techo
una canción de brisa abrasadora.
Y recuerdo a Luisito
con su escoba ágil recogiendo hojas
que parecían esperarlo pacientes
desde cada ayer.
Los hombres sabios
descifran lo que será un día.
Y digo todos los días
con una mirada profunda y a la vez fugaz
donde pocas veces se equivocan.
Otros
hacemos nuestro el perfume
que remueven los alados picudos
colibríes robadores de polen.
Dueños naturales de los jardines contiguos
el nuestro y mucho más de mi alma.
También
los hombres comunes
compartimos el viejo idioma
de esos extraños gallos ocultos
de pueblo titulado progresista que acepta otros olores
y no el de un gallinero que ni siquiera molesta.
Orgullosa cresta,
plumas cenizas adivino
y patas potentes entrenadas para la lucha.
Ellos sacuden mi modorra
la fiaca matinal con su enredo de sábanas
comprometedora y perniciosa gula de sueño
que se acelera pasados con holgura los cincuenta.
Los mismos bichos que para mi fortuna
repiten el mágico rito
que aún escucho y disfruto al otro lado de mi patio.
(JLR)

aluces

2007-09-08T11:47:00.000-03:00

Cuando busqué una forma de mostrar mi alma, elegí la sinceridad, la transparencia que nos hace distintos, no mejores. Me vestí con el verde de los sueños de Marcos, que se apiada del planeta, y aún cree se puede salvar algo de nuestra casa Madre. Soy parte de las incógnitas buenas que Emiliano carga de pibito, lo pinté desde mi presunción, en esa baldosa roja que conservo hace tanto. De Pablo tomé su lícita obstinación de buscar un destino de cielos y mares distantes. Los tres en mi corazón y en el de mi compañera, Martha, a quien suscribo en este soliloquio, esas cosas sin permiso que despierto cuando tengo un minuto de inspiración urbana. No es mucho, tan solo lo que quiero y amo con el mismo tono, nada ha cambiado en mí. (JLR)

attatico

2007-09-06T03:46:00.000-03:00

El tipo aseguraba que aquél compositor no era sordo. Que esas eran patrañas para acrecentar su fama, que lo halló escrito en alguna parte y que tal revelación pondría a revisar otras mentiras dadas por verdaderas. Y bueno, qué podía decir yo, si de tales revisiones que dan vuelta lo viejo aprendido y archi conocido, hay material que abunda.
El final de un hombre justo es un sueño felíz, una canción que enjoya su interior.
Una estación desierta, sin valijas ni besos de amor.
Ojos que buscan el equipaje del corazón, un mensaje desesperado, un réquiem a las rosas muertas.
Qué podía significar que descubriera la capacidad auditiva de alguien que no tuve a mi lado. Hay gente que se ocupa con ahínco de cosas que no le pertenecen, porque la distancia y el tiempo quitan derechos infundados. Si con eso mejorasen el mundo o al menos sus vidas, tendría valor su preocupación. Saber que hay personas se agrupan para tratar la problemática aborígen y luego no arreglan los derechos nativos, me digo, se hubieran quedado en su casa. Nada de eso sirve si los damnificados siguen tan dañados como al principio de sus males que llevan cientos de años.
El tren silbó en clave de adiós y subí por su escalera. Un quiosquero me había contado un deseo que no entendí. Aquél soldado me recordó días juveniles desbordantes de aventuras peligrosas y una carta sin contestación. Y vuelvo al iluso que descreía de la sordera de Beethoven. Estas conexiones se asemejan y son patéticas, nada que pueda servir, ni siquiera los minutos que llevo tratando de hilvanar esta tontera. (JLR)

el alma se publica

2007-09-06T02:41:00.000-03:00

Las cartas del destino siempre están sobre la mesa. Cada cuál recoge la suerte de su mano y después dispone su tiempo. Afina su estrategia, como carga su historia, sus buenos propósitos y tal vez algunas miserias. De esto nadie está exento y porque no se nos enseñó la justa, tiramos una falta con 26.

Contar con amigos es una obligación humana de rigor. También con una mujer que entienda nuestra liturgia cotidiana, que nos de hijos para sentir que cumplimos con la especie y con nosotros mismos. Los purretes son la genialidad de la vida, lo que ellos despiertan con su gracia nueva pagan cualquier dolor o humillación que pudiéramos recoger en el camino. Garabatear un sentimiento pasa por otro costado y no es necesario creernos Cervantes para arriesgar unas frases que nos iluminen el cerebro con la mínima potencia. Somos carne perecedera, y la importancia de la existencia dura la eternidad de pocos segundos. Por eso busco la simpleza de una sonrisa, un saludo al paso, un vino compartido anque sea superficialmente, un abrazo y aquí no me permito frivolidades, unas lágrimas de emoción, una cancha y un grito ofreciendo el alma por una camiseta. Alguien dirá que no son razones lógicas y estará acertado, las palabras de una madrugada salen solidarias y se apiadan de un corazón endeble. En todo caso esto me rebela y no me siento estúpido por mostrar mis debilidades. Digo que esta es una ventana por donde permito entrar el flujo de cualquier inspiración. Aún no ha llegado nada y divago, este es mi tiempo de rincón sin máscara, de andar a tientas sin preceptos, por eso hablo con el silencio aunque ande Dios alrededor diciéndome que no es por aquí sino por allá, y le digo que sí pero que podría haber avisado que venía, aún no estoy preparado.

Él sabe hacia donde voy aunque yo crea que elijo los senderos. El dispone las barajas y con ellas juego apenas. Tal vez figure en su libro de inutilidades y está perfecto. Nunca fui bueno para el azar y siento que podría ser tarde para volverme experto con los naipes. (JLR)

la última rapsodia

2007-09-05T09:06:00.000-03:00

Loro apuró sus pasos alejándose del restorán donde no había pagado la cuenta. Eso lo dejó satisfecho por haber saldado una rebeldía antigua que se debía. Caminó sin detenerse como lo hacen los que huyen, mirando de reojo hacia atrás de tanto en tanto. No le quedó un remordimiento espeso y esa noche tocó el piano hasta tarde. Se rió de sí mismo mientras observaba la botella vacía. Su garganta era un fandango pestilente, como su estómago y su cabeza que punzaba a punto de estallar. El teléfono llamó para nadie temprano en la mañana porque Loro ya no estaba en la casa. Sonaba en su mente la rapsodia que no pudo coordinar en el teclado y lo dejó contrariado. Poco más tarde volaba en su parapente y solo miraba el cielo, inmenso se dijo, detallando una obviedad estúpida. Lo que había debajo ya no interesaba, todo lo que quería resguardar lo tenía consigo y en eso pensaba, suspendido de los hilos de nilon de su ala transparente, flotaba con placidez aunque sufría, lejos del inmutable suelo. Unas lágrimas le enfriaron las mejillas y de pronto la soledad extrema le apretó el pecho. Estaba colgado del cielo. Una racha lo elevó hasta el punto que su respiración se entrecortó. Miles de imágenes pasaron por su cabeza agregándole vértigo. Tocó su bolsillo y sintió el bulto de su cortaplumas. Poco después los sostenes del ala quedaron sueltos y el descenso tuvo rumbo final. No miró hacia abajo y su vista quedó prendida al infinito. (JLR)

2007-08-27T19:30:00.000-03:00

Sala de espera

2007-08-27T18:39:00.000-03:00

Sala de espera
En la vereda del sanatorio la muchacha rubia contenía emocionalmente a dos niños que lloraban desconsolados. Ella misma no podía con las lágrimas que nublaron sus ojos claros. Vi en su abrazo y gesto de palabras desbordados, que los pequeños iniciaban un trance duro, incomprensible y angustiosamente precoz, deparado por la vida.
Pasé por mesa de recepción y luego subí al piso de oficinas por un turno de placas en radiología. Saludé conocidos y ensayé unas bromas ligeras, de esas que uno abusa en encuentros esporádicos y casuales. Detrás de otra puerta vidriada (la primera pertenece a la entrada), están las salas de internación, el Office de enfermeras y mucamas y el sitio de rayos X donde esperaba un nutrido grupo al que me uní permaneciendo de pie por no haber sillas.
En un pueblo tenemos el privilegio de recopilar estos cuentos escritos en la calle. Dejados al paso por poetas anónimos, gente común, feliz o ausente, aún en estas circunstancias “retocadas” tristemente por contradicciones que nos chocan. Charlé de básquet con un joven amigo, jugador en actividad, en medio de otra gente que escuchaba sin ser parte de nuestro tema. También me dirigí a la esposa viuda de un viejo alemán, diciéndole que en mi recuerdo, su esposo sigue siendo un filósofo soñador, sabio y anárquico. Ella llegó en silla de ruedas que empujaba su hija. Le pedí además, si conservaba cosas que él hubiera dejado. Escritos, fotos o lo que fuera. Al final del pasillo el romance de la muerte seguía salpicando a la familia de los chicos que consolaba la muchacha de chaqueta azul. Personas caminaban apurados en los trámites del momento, papeles en mano, voces quedas, idas y vueltas, y la angustia con sus sonidos desgarradores que atravesaba las paredes. Había flores frescas ese día en la capilla donde el cadáver del soldador muerto esperaba traslado a una funeraria. Tales son los pasos convencionales de estos casos. Allí velé por mi madre, muy brevemente, cuando murió también aquí, después de mucho sufrir, tres años hace ya. Los pacientes tenemos tiempo para reflexionar cuando nos toca esperar con lo severo o trivial del caso que nos ha llevado. Cuando no hay conversaciones mediante, un sedante lógico podría ser una lectura y en mí, pasa por recorrer visualmente las líneas arquitectónicas del espacio interior, sus ángulos y molduras se tornan atracciones fascinantes. No puedo evitar empezar cada vez un nuevo recorrido, sin cortar la ruta que siguen mis ojos. Parece una tontería, pero es una costumbre que he descubierto en otros, lo que mitiga un poco el remordimiento de tamaña estupidez.
Una trama teatral es exactamente la representación de lo cotidiano. No es un secreto oculto, todo va quedando grabado en las retinas de alguien, en su corazón o su alma, en el rincón más importante. Distintos expresiones, frases de augurio, enojos, rezos, reconciliaciones, odios, ternuras, mentiras o especulaciones declamadas por última vez.
La hija de la señora en silla de ruedas, la viuda del alemán, me pidió una moneda de 25 centavos porque la de 50 no encajaba en la ranura del teléfono público. Tampoco pudo con aquellas y estaba en una especie de conmoción por no poder avisar a alguien en su casa, de la olla que dejó en la cocina encendida. A esa hora poco habría de quedar en el recipiente dado el tiempo que llevaba sobre la llama.
Al final del pasillo los llantos no habían cesado, parecían irrefrenables, mucho más porque provenían de niños. En los ojos de estos contemplé lágrimas dolorosas, los chicos expresan verdades en cada uno de sus actos, como se dice, y son incapaces de fingir en estos.
Joni me contó de su contrato venidero, las vicisitudes de su año deportivo y algo más. Yo conté de mi fosa nasal obstruida, de mis kilogramos de más, de la bicicleta y el tenis descuidados. Reímos con algunos de los que esperaban, por los números que restaban para entrar a "la foto de nuestro interior descarnado". De pronto, por una puerta salió una piba canalizada en sus venas llevando a la rastra a su madre que perdió en un encontronazo el tubo de suero. Una mucama preguntó por un señor de camisa roja que si era pariente del soldador muerto, tiré un nombre que me pareció correcto y esta siguió camino hacia la última de las piezas, epicentro del drama. Veinte metros nos separaban, digo por el grupo que me incluía, con esta situación que seguramente despertaba distintas sensaciones a cada uno. La capilla está ubicada en conexión con la salida hacia otra calle, quien va por ese camino es porque ya no regresa, pensé.
Al otro lado de la calle un gimnasio mantenía su actividad latente en busca de cuerpos sanos y resistentes. Adentro del sanatorio, el ruido de tapas y cacharros de cocina indicaba el almuerzo para los internados. Un médico habló brevemente con los deudos del fallecido y nosotros fuimos atendidos y de pronto estuvimos fuera con nuestros asuntos concluidos. No dejaba de ser un alivio poder regresar sobre los propios pies a casa. Pero no estaba tan decidido a caminar y llamé un remis por el celular a una cuadra de allí. Me dije que no había visto nada nuevo sino una página más de una historia de la que somos partículas insignificantes. Ejemplo que me sale en el afán de acentuar nuestra relativa importancia en la generalidad de lo humano. La vida no detiene su andar, frase recurrente pero lícita, y por millones se repiten momentos similares sin que podamos detener nada. No todos mueren en una guerra. Tan solo había pasado una hora. La fragilidad que nos mueve es sobrecogedora, en un segundo la vida se apaga. Ayer, los chicos con quienes entramos a este reflejo fiel, en un lugar mínimamente espacioso, tenían a su padre yaciente pero vivo. Horas después comenzaron a darse cuenta que al nacer el día siguiente, no podrían decirle hola, darle un beso de buenos días, tomar el desayuno a su lado, o esperarlo al regreso de su trabajo. (JLR)

plata gruesa

2007-08-23T09:37:00.000-03:00

El dinero endurece el corazón, vuelve hipócrita al portador de esta máquina maravillosa. Una vez que su ventrículos han sido contaminados por el lado oscuro, un regreso a la luz espiritual se hace difícil, doloroso, casi imposible.

No hago un minucioso estudio de donde esgrimir este planteo, en todo caso no pretendo encumbrarlo como un reproche social, ya que el mérito en su favor es la palidéz de mi recurso idiomático. Jamás lo pondría a la altura de quienes sucumbieron alzando una lucha definida y con letras justas.

Este microscópico razonamiento es puramente humanista, plagado de idealismo, que no es importante encasillar. A lo largo y ancho de la vida todos interactuamos, afinidad mediante, con quienes parecen mostrar su alma, incluso. Seres honestos para la aceptación de una sociedad programada en un estilo concreto y en su mayoría excluyente. Las cosas transcurren en su normalidad estandar mientras los componentes de clasificación "menor", no saquen los pies de su rol o límite. Transgredir lo impuesto por los calificadores, es caer en una tendencia anárquica para estos. Transgrede quien cree que su paga no es compatible con el esfuerzo y el logro que en definitiva es "común", redundo en aclarar que aquí me refiero a todos los que pusieron sus manos para producir algo. Los ejemplos burdos o elementales para algunos, son la Biblia para otros y no es empobrecedor apelar a ellos cuantas veces sea necesario.

"Pedro construía una silla por día en su taller, 8 a la semana, 32 al mes si su tarea no tenía contratiempos. Venderlas era otro engorro porque debía dejar de hacerlas para encontrar clientes que se interesaran en su producto. Entonces tomó un operario para que esto no sucediera y la producción aumentó sensiblemente y se animó a otro ayudante, más tarde fueron diez en total. Pedro ya no trabajaba manualmente, lo suyo había pasado a ser imprescindible en la cuestión administrativa. Las relaciones públicas y comerciales se reflejaron entonces en una cuenta bancaria generosa, en un taller más amplio, una casa nueva, transporte de carga y un vehículo importante. Cosas a las que se acceden contando plata gruesa. En la vereda de su establecimiento, como le gustó llamar al taller en estos tiempos, sus operarios reunían diariamente, veinticinco sufridas bicicletas". (JLR)

lo que tenemos cerca

2007-08-02T19:18:00.001-03:00

"Siempre estuve entre la agonía y el deber. La agonía como esfuerzo no como muerte".

Incuestionable pensamiento del enorme René Favaloro que se fue de este mundo dejando huérfano un sitio que nunca más será ocupado. Tecleo en silencio y con poco equilibrio al borde del abismo, entusiasta y combativo en mi tranquilidad profana, a marcha forzada entre la desesperanza y la victoria de mis ideas. Las contradicciones no son buenas consejeras pero ellas están y no dejan espacios vacíos. Los signos de la barbarie siguen intactos en un mar de tecnología que nos maravilla pero no nos mejora la vida. Disfrutamos mieles engañosas y el calvario anida en un rincón del alma, cada cuál tiene el suyo. Mi alegría brota del corazón pero languidece en la calle, en las mentiras propias que a veces creo sosegar, pero ahí no termina todo, siempre alguien sufre o muere por la insensibilidad ajena, incluso por la mía.
Resisten los pobres de toda índole en los pueblos exiguos y las capitales desesperadas, los ancianos sin afecto, los niños que duermen o trafican sus cuerpecitos magros en la calle, los enfermos que se escurren del presente como agua entre las piedras. Nuestra dureza duele, se expande y no se detiene. Miramos con el frío de la curiosidad, acostumbrados a sus imágenes distantes salidas de una pantalla plagada de titulares, prostitución y mercaderes. Inventamos frases que nos conforman por un rato y las enviamos a todas partes para justificar el fino hilo que nos mantiene a flote. Estoy feliz de subsistir aún y se que pocas cosas se hacen para la salud del planeta, de los que vendrán, si es que algo podría quedar en este mundo. ¿Vale apretar los párpados y agrietar el corazón, para no ver ni sentir?
Una comunidad Aóniken, Tehuelches sureños de rostros impenetrables y nombres heroicos, igualados a los habitantes fantasmas de las villas urbanas transitan su realidad sin amparo. Unos, apretados en su límites expropiados de millones de hectáreas de tierra, la que los vio nacer y tiene el color de su piel. Los otros peregrinando por calles de ollín y basura, entre la polución irremediable de edificios que crecen desproporcionadamente. Dos desiertos comparables, inmensos, infértiles, carcomidos por la avaricia común a los dos ejemplos. Todos llevando su cruz, el mismo madero del Nazareno arrastrado ante los ojos del mundo. Somos libres en apariencia, pero esclavos sin rango en una sociedad que se fagocita entre sí. Gobiernos hambrientos edifican su tesoro, planifican su propia isla, su refugio que eventualmente no podrá defenderlos de nada, en una catástrofe que parece al otro lado de la puerta.
Las moles de cemento caen y los hombres somos frágiles, la razón no se aprovecha y cunde la corrupción solapada que por su filo legal, parece levemente honesta.
Esta frase leída en alguna parte dice con sabiduría: "Dios no vendrá a arreglar lo que el hombre puede y tiene tan cerca". (JLR)

en un vagón del Belgrano

2007-07-12T12:10:00.000-03:00

El pasaje para viajar en tren no era inaccesible y todos los fines de semana iba y venía de Buenos Aires. Podía decir que el traqueteo característico sobre las vías ejercía una fascinación especial y esperaba salir de Retiro o de Santa Fe, en una sensación bastante confusa. No obstante, el "barullo" de una capital no tan poblada ni peligrosa como la de hoy, me había cansado. Los lugares que suelen recorrer los de tierra adentro cuando llegan a esta ciudad enorme ya no tenían atractivo, me parecían gastados, plagados de agujeros negros que no tardarían en tragarme si seguía allí. Mi pueblo tiraba de nuevo, como lo experimentaba en mis visitas periódicas, retrasando la salida de casa, usando argucias que me dejaran unos días más entre mi gente. Para ello inventaba alguna enfermedad repentina (todas aparecen así), para lo que recurría a un "tordo" amigo que me extendía un certificado legal que al ser entregado no permitía cercenar mi sueldo y otros inconvenientes derivados por la ausencia a mi puesto que contaré más adelante. Cuando el "Gordo" me propuso aquella aventura no lo pensé demasiado y puse en marcha el regreso ubicando sus razones tremendamente fuertes, en mi corazón. De allí, este apuro por volver definitivamente a mis calles me depositó en una vereda intransitable dentro del ámbito donde había pasado cinco largos años. El entusiasmo se me había evaporado y ya no había retorno para la ilusión que me había traído a Baires. Todo un dilema iniciar la vuelta después de lo que me costó convencer a mis viejos, con apenas quince abriles de entonces, hablo de 1964, para que me dejaran abordar un tren y alejarme de casa quién podía decir hasta cuando, en ese momento. Después de un calendario esfumado firmé aquél contrato avalado por mi padre, rebosante de alegría, ya podía manejarme solo y estaba en un mundo que me ofrecía hasta lo que no podía imaginar.

un borrador antiguo

2007-06-14T19:51:00.000-03:00

De un tirón enderecé la copa inversa del paraguas que el golpe de viento quiso transformar en objeto volador oscuro y pesado. La burda y espontánea descripción se me ocurrió, contrariado por la calle inoportuna y mi persona cubierta por un pilotín negro. Lo de pesado puede deducirse sin inconvenientes.
"Era densa la llovizna cuando sin premeditarlo hurgué en ella una escena para volcar en cuento. A todas luces gris, mi buen humor estaba partido al medio por no sé qué causa. Pero, el argumento que intentaba divisar entre la niebla y una luminaria de mala muerte, no aparecería ya en el trayecto de mi caminata y me daba lo mismo".
A veces intento inventar un coloquio sentado frente a este "anzuelo" fulgurante y me convenzo que no es posible. Una computadora en toda su amplitud, no trasunta el calor de una persona y su respuesta o la ocasión de ofertas que pinta una vidriera de café. La mesa de un bar en un salón con pocas almas, también tiene un trasfondo que mostrar, su tramoya de telón bajo puede contar cosas por sí mismo.
"Caminaba rápido y no tenía prisa para llegar a ninguna parte, bajé el costado del paraguas para no ver las paredes, ventanas y puertas que tantas veces he visto al paso, y seguí. Adelante, entre los árboles de la plaza, lo que seguro fue una ilusión visual, hizo emerger una enorme pantalla (de cinemascope, pensé al instante), y en su fondo de fantasía aquella mujer bonita envuelta en colores. Eran pinceladas a su alrededor semejantes al estilo de un maestro fileteador, que además ubiqué habitante de un "sucucho" cercano al riachuelo en La Boca. Bajo la melena rubia que supuse falsa, su mirada de ojos negros no tenía destinatario, expresivamente abiertos, perdidos en una lejanía para mí desconocida. No escuché el sonido de sus pasos pero vi estrellas diminutas desprenderse de las hebras doradas de su cabello. Recordé los cabaret del bajo de Baires y mis ilusiones provincianas que rompían al amanecer, como el río marrón, al borde de los muelles del Puerto Madero antiguo. Así eran, recordé, las coperas que mi sorprendida adolescencia acariciaba en el mareo secreto de un ron espeso. Bajé aún más el ala del paraguas y la imagen de la ninfa se borró, mejor dicho, ya no quise verla allí, tan erguida y esquiva como en una ronda de borrachos, hermosa y maquillada reina del Dock Sud".
La ciudad que camino no tiene estas cosas, y antes no lo conocí. Dicen los más viejos que antaño, una casa de tolerancia abría su puerta alejada del centro, donde las pupilas estaban a cubierto con su "moral de malas costumbres"; yo aún no había nacido. Dejé una líneas en suspenso mientras me reclinaba en la silla confundido y traicionado en los tiempos. Acomodé por enésima vez el almohadón que se empecinaba por llegar al suelo y estiré las piernas con placer. En el cielo raso revoloteó una mariposa al parecer recién escapada de una tela de araña con registro antiguo. Mi estómago dio señal de alerta y apuré la reflexión para salir de la cueva. En invierno no se ven las mariposas, me dije, y abrí la puerta por donde la visitante salió sin poder salvar la lluvia quasi violenta. Por un momento olvidé que llovía, pero para la mariposa fue demasiado tarde. Sus alas se desarmaron y prácticamente se evaporó delante mío. Cerré los ojos con esta realidad "cuajada" y miré hacia la mesa donde la pantalla con un guiño me pidió cerrar este borrador sin mérito. Eso fue lo que hice. (JLR)

encuentro

2007-06-09T15:25:00.000-03:00

Entre los rumores trasnochados la vidriera parecía empañada. Sus muñecos eran hilachas de sombras muertas vistiendo creaciones de lujo, caprichos del mundo. El vidrio a la calle un enorme descuido de paño y jabón.

Otra de los "Charlis" (2)

2007-06-08T20:25:00.000-03:00

Don Carlos salió sin apuro de la casa del rosarino. La Jean Jaurés, ahí donde todos los días se ve una ciudad distinta, paraje de músicos y poetas, enjambre de corazones y colores. El sitio mostraba su "textura" urbana añeja, con olor a café, frituras, tinta seca y pregones de madrugada. Paseantes desorientados, amores perdidos y desesperados buscados por una seccional de puertas cerradas, dibujaban sus ofertas de ocasión en un escaparate irrespetuoso.
Carlos acomodó instintivamente su sombrero, apenas inclinado al costado derecho de su frente, y encendiendo un faso se largó lentamente a su rumbo. No era de andar solitario, lo sabía su anfitrión de momentos atrás, pero esa noche, dijo, deseaba "patear" una distancia nada más que con su alma. Tales fueron las palabras conque el "Morocho" se excusó de compañía.
¡Claro!, necesitaba una respuesta interior luego de semejante propuesta en aquella reunión de alto secreto. Quizás rondaba su cabeza con la misma ebullición que escuchó el reto, hoy era lo más importante de su vida."A esta altura de los acontecimientos, no sé qué hacer, esto es fabuloso pero muy extraño", pensó.
Más adelante paró en una cabina telefónica y se metió en la caseta hurgando sus bolsillos por unas monedas. Como no halló nada entre dos o tres fichas de subte y unos boletos vía Constitución usados, de esos que el guarda no pide, miró alrededor tratando ubicar un bar para intentar un "fonazo" con el aparato del patrón. Siguió el trayecto desprevenido cuando una baldosa traidora le jugó en contra. Del duro tropezón nuestro personaje "aterrizó" contra el quiosco que recién cerraba.
Aún allí su propietario, se sintió perjudicado por un supuesto abollón en su cajón de lata. Increpó a Charli (1) sin importarle el infortunio de este con su pie torcido y ¡la punta del zapato desclavado!
Respetuoso ante todo, el "Morocho" pidió disculpas inclinando la cabeza en ademán de caballero, dio un toque con dos dedos al ala de su sombrero y continuó su andar.
Se arrimó a una pared cercana para proteger la llama de su encendedor escaso de bencina que apenas chamuscó un nuevo cigarrillo. El tabaco se apiadó del varón y asimiló la triste llamita. Aspiró entonces una bocanada profunda que pareció llenarlo de calor y sueño. No había dormido siesta recordó, aunque estuvo acostado un par de horas. Cargaba un entripado que no era sencillo y ocupaba residencia en la "azotea", su magnitud lo desvelaba.
También se marchó el vendedor dejando atrás el incidente. Subió al coche de un ñato que lo esperaba y arrancó sin apuro luego de apretar "play" en la casetera. En una hora especial sonó "Mi noche triste", perdiéndose como un sentimiento infeliz, en una esquina cualquiera.
Pocas calles abajo de la esquina donde se precipitara contra el negocio de chapas, Charli (1) encontró un bar 24 horas. El mozo jugaba con el control remoto de un televisor en estado de coma y de rabillo husmeaba por costumbre la calle a través de la vidriera nebulosa. Levantó apenas la mirada y se dirigió fríamente a Don Carlos que lo miró sin recelo y pidió; "el tubo por favor". El tipo sin expresión en el rostro dijo; "tá allá mashtro, pero luego de hablar deje una moneda mediana". Tras su advertencia el insolente continuó en su apatía y Carlos o Charli (1) , devolvió sonriendo sus palabras a media boca; "como usted diga jefe, tengo unos sopes pero no chirolas". Acto seguido se acobachó en un rincón igual a todos los rincones donde suelen colocar teléfonos. Ubicó el "negro" en su oreja, discó y preguntó, "Carlitos, ¿tenés unos minutos?, necesito hablar con vos..". A la pausa de segundos siguió la voz con acento circense cual si fuera salida de un caño oxidado, "Say no more don Carlos, ¿por donde anda usted?.." (JLLR)

la casita de los pájaros

2007-05-28T18:31:00.000-03:00

Desde el follaje de la planta se escuchó un gemido humano. Miré hacia arriba y estaba la casita de los pájaros, una pequeña construcción de madera liviana con su techo a dos aguas y una entrada sin ventanas. Ahí, en la horqueta del ficus joven, su confortable vista (imaginado con espíritu de ave), ofrecía cobijo en medio de un mar de hojas verdes de mediana contextura. Eran las siete y salí al patio a limpiar el mate para la yerba nueva. Un viento leve y frío preveía el día gris que luego fue. Pocas luces en el vecindario, los ruidos de la calle no despertaban aún cuando pasé de regreso hacia el interior de casa bajo el Ficus y otra vez el gemido fue patente. Levanté la vista hacia la casita que siempre ha llamado mi atención, puesta allí para los pájaros nómades aunque nunca vi a ninguno parar en ella. Me resultaba extraño que el sitio no tuviera huéspedes, salvo aquellos pichones recogidos del suelo luego de una fuerte tormenta. Habían quedado tirados y todavía vivos cuando Lucas, a instancia de Martha, los tomó en sus manos y mediante una escalera los ubicó en el refugio. En ese momento el viejo pino de la entrada contenía este conjunto de maderas y clavos pensados como habitación de pajaritos vagabundos.

Un anterior vendaval inclinó el antiguo árbol peligrosamente y junto cayó la casita emplazada entre sus ramas más gruesas. Con pesar hubo que desguazarlo para que nadie sufriera peligro alguno y no arrastrara el cable telefónico. A un lado del antiguo tronco que no tiramos completamente, quedó el hogar transitorio como en situación de auxilio. Nada había en su interior y de allí fue destinado a ocupar el ficus de estos días. Pensaba en todo esto cuando entré a casa oyendo nuevamente el gemido proveniente de la planta. Las sombras de la madrugada se desvanecían en retirada y me senté a preparar mis tragos amargos de la mañana. Introduje la bombilla en azúcar para que el primer sorbo no fuera tan chocante, además quería dar crédito a la receta dietaria de una amiga de la escuela primaria, que aseguraba un alivio para la obesidad, tomar la infusión de esta forma. La gordura - pensé - es un exceso de equipaje, la consecuencia de pretender llevarnos todo consigo, en este caso la comida. Tal vez una carencia de la infancia se traduce con el tiempo en comer de mal modo.

No volví a pasar bajo el ficus durante aquél día del gemido. De tanto en tanto dirijo mi atención hacia allí dando rienda suelta a mi exagerada e inocente fantasía de misterios. Soñé incluso con almitas de pajaritos rondando entre las ramas verdes, en cercanía de la casita que siempre les perteneció. Los pichones recogidos por Lucas no subsistieron y tampoco su madre llegó a rescatarlos. Nuestras migas de pan fueron inútiles y los bichitos pasaron a su eternidad de alitas y picos amarillos antes de haber volado. Cuando Lucas subió con su esperanza, que también era nuestra, de encontrarlos vivos, bajó de la escalera con un halo triste en su mirada, que al instante se transfiguró en nosotros.

Que los gemidos se producían al frotar la horqueta del ficus con la casita, ante alguna brisa, no fue una versión consistente para mí. Prefiero decirme y también a quien guste, que los fantasmitas alados circundan el lugar buscando a su madre y al pibe que les dio amor un instante, un espacio y este extraño cuento. (JLR)

Entre uno y otro

2007-05-22T23:50:00.000-03:00

los dos Charlis

2007-05-22T21:54:00.000-03:00

De pibe me acostumbré a ir mezclando aquél lamento de los mayores con mis primeras historias. Al paso de los años y con una retroactiva herencia de nostalgia acumulada, esta se fue acrecentando sin el menor atisbo de olvido. "Se murió en lo mejor de su carrera", "algunos dicen que está vivo y no quiere mostrarse desfigurado", "que pinta de varón tenía", ¡qué sonrisa la del morocho!", "¡cada día canta mejor!".

La idolatría a un cantor del pueblo, tal vez el más osado y el que manejó su talento con astuta proyección en el momento adecuado, tiñó una parte importante de mi alma. Todo derivó detrás de su muerte hasta transformarse en un objeto de culto, lejos ya el público de su presencia formal.

Y nosotros, mortales y comunes en sabiduría, seguimos atragantados con el orgullo de ostentar lo mejor, lo perdurable, lo que se vende solo, la fama y sus límites adúlteros con la fantasía. Sin mirarnos hacia adentro vivimos inventándonos recursos que nos ayuden a solventar las frustraciones cotidianas y el "poco más" que se desprende de la vida. Ese Carlos, en su pedestal inamovible, una reliqia íntima como muy pocas, algunos profanos afirman que rivaliza con Cristo. ¿Alguien podría dudar que hablo de Gardel?

Pero mis días desembocaron después en otra liturgia, en el apego contemporáneo a un extraño ser de bigote singular que no tiene sonrisa cautivante ni el pelo engominado. También se llama Carlos, escribe sus propias canciones y cuando habla es mejor escuchar pues su filosofía es esgrima y resonancia, aunque su muñeco te ponga mal, ¿viste?. "Mientras moleste seguiré estando", dice, "el proyecto es estar vivo", "cuando vienen a verme esperan encontrarme medio muerto", "aquí estoy, es poco lo que tengo pero es todo lo que hay". ¿Alguien duda que me refiero a Charli García?. A diferencia de Don Carlos, una eminencia como siempre de funyi y lengue, al flaco de los "tegobis" bicolor lo defenestran los caretas, los que van desparramando "merd" a su paso pero poniendo delante la patente idiota de nenes de mamá. Estos son los que sienten temor si el "pis" moja fuera del inodoro, los mismos que no saben limpiarse con pasto si viene el caso. Flor y nata de la hipocresía en sociedad que no se reconoce entre su propia basura, endilga al pianista los males que supuestamente acabarán con él.

Pero, su avión siempre estará esperándolo para un vuelo que no le preocupa, sino, ¿para qué están los balcones?. El protocolo de la realidad no pasa por su esqueleto lungo, aunque es seguro que lo hagan las armonías interiores que traducen su fidelidad cuando aporrea un teclado.

Los dos Carlos, los charlis que supimos conseguir. Gardel en el brillo del bronce, García con su lápida a cuestas; el de ayer canonizado prócer, el de ahora, que gracias a Dios aún nos golpea con su genialidad en vivo, constantemente procesado por portación de rostro. Inestabilidades y cadenas que llevamos colgadas fuera del cerebro. JLR

cambiador de colores

2007-05-17T13:19:00.000-03:00

Es común para los que vivimos en pueblos chicos, acumular utopías, o una de tanto en tanto. Las fantasías nos inundan aunque sin pasar en cercanía de las ambiciones materiales más comunes. Nuestras manifestaciones son carátulas vistas de reojo, y muchas veces desestimadas al no tener un rótulo que "huela" a fama, aceptación política o "copete" de cosa lograda. Parecen en su generalidad contraria a los modelos o tiradas de los pelos por su osadía. No negamos la búsqueda de trascendencia, pero lo hacemos inocentemente, pensando que a la vida aún podemos transformarla. Salimos a la calle con una ilusión que no es verbo determinante, pero tampoco un homenaje al egoísmo recalcitrante. Queremos acercarnos a los demás, mostrar nuestros pensamientos para que la realidad no nos pase gratuitamente, su cuenta de cinismo inapelable. Somos parte de una reserva oculta que no disfruta una sociedad que gusta alimentarse en el brillo y las palabras altisonantes, por más que fueren mentirosas. Imaginé un pintor de pinceles gruesos coloreando las fachadas de un nuevo tiempo, sonriendo a los caminantes desde su escalera mágica, ataviado con un gorro de papel de diario atravesado en su cabeza, como el gusto militar de Napoleón. Quienes no crean posible cambiar lo que tenemos al alcance, ya han comenzado a evaporarse del mundo de los vivos. (PCL)

viajero de un sueño

2007-05-14T21:29:00.000-03:00

El cielo del que anda detrás de sus motivaciones es amplio. Sus horizontes se bifurcan hacia todas partes, no se conforma con ninguno, siempre va por otro amanecer, otra puesta de sol cruzando fronteras. Con pocas cosas al hombro marcha por carreteras, navega mares o vuela hasta donde lo lleve su pasaporte de viajero universal. Su mochila tiene lo suficiente para el viaje a donde sea, su música es el silencio de las estrellas, el rumor del mundo que nunca deja de escuchar. Su pulso late profundo ante otro desafío y cuando está dispuesto a partir, la mirada se le ensancha, junta lentamente las emociones y nuestros afectos que lo acompañarán otra vez. Recorre con la mirada sus rincones queridos, las paredes, su cama en casa. Sabe que viajamos todos sus caminos, presiente más nostalgia, se siente inquieto, va y viene, sus movimientos hablan de distancia, conversa con palabras quedas y lentamente apronta el equipaje. (JLR)

lo oculto

2007-05-14T17:58:00.000-03:00

¿Por qué debo decirlo?, lo que está allí me pertenece o es del viento, del cielo o de un mago de tres mangos con cincuenta. Está bien guardado y ya no podría encontrarlo, lo sé, los vericuetos de la trama dicen cosas misteriosas, las dejan entrever pero las mantienen veladamente secretas. Ojos agudos y despiertos, inteligentes o vagabundos podrían descubrir el punto. Es un soplo magnético que se traslada por los filos de cada color. Del oscuro a los claros y de vuelta a los tejidos confusos, como una marioneta descalza bailando en los profundos huecos del cándido espacio. Algo así era; lo pensé una vez y quedó suspendido en un trillón de neuronas deshilachadas, no recuerdo bien. Tal vez no vale la pena hallar algo, tampoco intentarlo. Es el súmmum de la boludéz. Creo que por eso dejé la ventana abierta y lo dejé escapar, a eso que no sé qué era, seguro que no hay nada y es mejor así, no te parece? (JLR)

¿Hay otra cosa en tu cabeza?

2007-05-14T17:27:00.000-03:00

Las cuerdas de una guitarra son inviolables, como el sentimiento que no sabe dobles discursos. El don de las canciones perfectas no tiene fronteras, tampoco los ideales y allí donde anden tendrán pechos y cerebros abiertos que los recojan. Bienvenidos aquellos que no se doblegan y escriben las buenas nuevas por los que no tienen oportunidad de hacerlo. John lo hizo y sigue su eternidad de Paz y Amor, entre nosotros, dándonos sus mensajes inolvidables. (JLR)

imágenes que viajan en mi mente

2007-05-14T12:37:00.000-03:00

Los seres que amamos nos acompañan en este viaje. Son el sustento del alma para el resto del camino. El itinerario es simple pero generoso a la vez, todo tiene valor y va creciendo junto a nosotros que de alguna forma seguimos insistiendo pese a todas las presiones y circunstancias. Un amigo dijo, aquí estamos, con unos cuántos pelos menos y algunos kilos de más. Lo bueno es poder reírnos y contarlo en nombre de los que ya no están. (JLR)